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Crois-tu donc qu'on sera César sans l'expier ? |
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Qui donc t'a dit qu'on puisse être, sans récompense, |
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Épictète qui saigne en même temps qu'il pense ? |
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Rêves-tu que toujours les uns seront en haut, |
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Rois que le trône fait exempts de l'échafaud, |
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Prêtres grands par le mal, soldats forts par le crime, |
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Et les autres en bas, subissant tout l'abîme ? |
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Vois-tu le ciel pencher et crouler quelque part ? |
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Tout a son contrepoids. Comptes-tu, par hasard, |
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Sans la grande équité qui se révèle et vibre |
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Et luit de tous côtés dans l'immense équilibre ? |
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Dis, crois-tu que les uns seront mal, d'autres bien, |
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Que les uns auront tout, les autres n'ayant rien, |
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Ceux-ci sans pain, ceux-là couvrant de mets leurs tables, |
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Et qu'il ne viendra point des reflux redoutables ? |
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Attends le dénoûment. La fin mettra le sceau. |
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Compte sur les retours. Crois-tu que le pourceau, |
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Formidable mangeur de toute pourriture, |
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De vos vomissements fera sa nourriture, |
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Hélas ! et souffrira ce tourment sous le ciel |
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D'ouvrir la bouche au fond de l'égout'éternel, |
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Et d'être l'être infect souillé par l'être horrible ; |
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Et qu'il ne viendra pas un jour, un jour terrible, |
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Où le monstre, penché sur tous, resplendissant |
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De la sombre lueur du monde finissant, |
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Éclaboussant quiconque a vécu dans l'ordure, |
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Ceux dont le cœur fut noir, ceux dont l'âme fut dure, |
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Les prêtres sur l'autel, les rois sous leur cimier, |
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Dans un hoquet vengeur leur rendra leur fumier ! |
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