| LA CORDE D'AIRAIN |
| XVI |
| AUX HISTORIENS |
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Soyez juges. Soyez apôtres. Soyez prêtres. |
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Dites le vrai. Surtout n'expliquez pas les traîtres ! |
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Car l'explication finit-par ressembler |
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A l'indulgence affreuse ; et cela fait trembler. |
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Ne me racontez pas un opprobre notoire |
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Comme on raconterait n'importe quelle histoire. |
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Quelle est la quantité d'assassinat permis, |
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Jusqu'où peut-on s'entendre avec les ennemis, |
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Jusqu'où peut-on couper la gorge à la patrie, |
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L'épaule de Raguse est-elle trop flétrie, |
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Dupont mérite-t-il tout ce qui l'accabla, |
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Non, non, je ne veux point de ces recherchés-là ! |
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Je frémis, la rougeur au visage me monte. |
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Voilà tout. Je veux être un ignorant de honte. |
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Je veux rester stupide et furieux devant |
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Les coups du sort, les coups de mer, les coups de vent, |
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Auxquels vient s'ajouter le guet-apens d'un lâche. |
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Je prends le crime en bloc. Qui me calme, me fâche. |
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Non, l'histoire n'est point un lavage d'égout. |
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Historiens, ayez les traîtres en dégoût. |
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Ne rôdez point avec vos lampes dans leur cave ; |
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Ne dites pas : Pourtant ce lâche était un brave ; |
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Ne cherchez pas comment leur forfait se construit |
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Et s'éclaircit, laissez ces monstres à la nuit. |
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Où donc en serions-nous si l'on s'expliquait l'homme |
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Qui tel jour a livré Paris ou trahi Rome ! |
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Discuter, c'est déjà l'absoudre vaguement. |
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Quoi ! vous alléguerez ceci, cela, comment |
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Il se fait qu'on devient ce misérable étrange ! |
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Quoi ! vous m'expliquerez le pourquoi de la fange ! |
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Vous me ferez toucher du doigt que ce soldat, |
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Ayant le fier devoir de mourir pour mandat, |
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A pu vendre le peuple et la France et l'armée, |
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Qu'il a pu devenir, souillant sa renommée, |
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Transfuge, sans nausée et sans rébellion, |
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Et qu'un renard était dans la peau du lion ! |
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Vous aurez pour ces faits, dont l'effroi me pénètre, |
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Des prétextes, qui sait ? et des motifs peut-être ! |
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Non ! je n'ai pas l'humeur d'écouter vos discours |
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Quand notre vieil honneur m'appelle à son secours, |
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Quand le malheur public sous ma fenêtre passe. |
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Quand l'abject trahisseur vient me demander grâce, |
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Je suis d'airain, je suis sourd, aveugle et muet ; |
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J'aurais horreur de moi si mon cœur remuait. |
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Il ne me convient pas, sachez-le, de comprendre |
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Qu'un homme, ayant l'épée en main, ait pu la rendre ; |
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Je ne veux pas savoir si ce gueux se méprit ; |
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Il ne me convient pas de mettre en mon esprit |
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L'itinéraire affreux que suit le parricide ; |
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Je ne veux pas qu'un grave écrivain m'élucide, |
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Avec faits à l'appui, groupés et variés, |
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Le cerveau de Clouet, le cœur de Dumouriez. |
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Ma strophe est l'euménide et je poursuis Oreste. |
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Meurtrier, c'est assez. Ce mot dit tout. Le reste |
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Est inutile et peut être nuisible. Il faut |
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Que Juvénal arrive et dresse l'échafaud, |
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Et qu'Eschyle, dieu noir, justicier olympique, |
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Frappe le traître avec le plat du glaive épique ! |
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Lorsqu'un fourbe exécré du peuple qu'il perdit, |
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Un marchand de patrie et d'honneur, un bandit, |
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Vous prend pour avocats, ô penseurs, lorsqu'il ose |
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Vous porter son dossier, vous charger de sa cause, |
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Je suis content de vous si votre plaidoyer, |
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Justes historiens, consiste à foudroyer. |
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Toute explication d'un monstre l'atténue ; |
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Je veux la perfidie immonde toute nue. |
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Le scélérat montré sans voile à tous les, yeux. |
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Donne un frisson meilleur et m'épouvante mieux. |
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Pour de certains forfaits clémence est connivence. |
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Quand dans l'intérieur d'un grand crime j'avance, |
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Quand dans l'ombre un cadavre auguste est découvert, |
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Quand il s'agit du flanc de ma mère entr'ouvert, |
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Quand l'impur ouvrier d'une exécrable trame, |
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Monk livrant un pays, Deutz livrant une femme, |
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Coriolan, Leclerc, Pichegru, m'apparaît, |
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Quand j'entre dans cette âme et dans cette forêt, |
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Je tremble, et je veux être, à cette approche noire, |
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Averti, par le cri terrible de l'histoire. |
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Devant l'affront, devant le traître à son pays, |
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O deuil ! devant les champs paternels envahis, |
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Devant le râle affreux des cités violées, |
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Devant le sang versé pour rien dans les mêlées, |
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Si facile qu'on soit au pardon, non ! jamais ! |
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Il faut punir ! Devant Baylen, devant Metz, |
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C'est pour la France en pleurs que notre cœur se serre, |
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La, lapidation publique est nécessaire ; |
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Aux pavés, tous ! frappons ! et que l'écrasement |
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Du bandit soit sous l'ombre et les pierres fumant ! |
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Pas de grâce ! il faut être ou vengeur ou complice ; |
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Et quiconque n'est pas du crime est du supplice. |
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Hélas ! |
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Hélas ! Ce que je veux tuer, ce n'est pas lui, |
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C'est son crime. Cet homme a failli, s'est enfui, |
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A tout perdu ! |
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A tout perdu ! Pour l'âme épouvantable et vile, |
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Pour celui qui livra la porte de la ville, |
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Qui donna ses soldats, comme on donne un troupeau, |
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Qui poignarda la gloire et vendit le drapeau, |
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Pour cet homme de deuil, de mensonge et de ruse, |
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Les sombres firmaments n'admettent pas d'excuse. |
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Après que dans un siècle, où tout semble effacé, |
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Un si lâche assassin de l'honneur a passé, |
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On ne tient plus à vivre, on ne sait plus que croire ; |
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Et la vertu, la foi, la probité, l'histoire, |
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Sont comme des rayons dans la mer engloutis. |
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Si l'on voulait mêler cet homme à ses petits, |
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La tigresse serait indignée et confuse ; |
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La fauve honnêteté des-antres le refuse |
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Et ne lui donne point dans les bois frémissants |
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Place parmi les loups hideux, mais innocents ; |
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Et toute la nature, étant une patrie, |
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Abhorre, en sa sauvage et fière rêverie, |
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Le fourbe autour duquel Satan vient chuchoter |
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L'astre des cieux n'est pas d'avis qu'on puisse ôter |
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Sa honte à ce damné dont Caïn est l'ancêtre, |
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Et veut lé voir infâme après l'avoir vu traître. |
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Ne faisons point douter les hommes ; laissons-leur |
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L'horreur du meurtrier, du menteur, du voleur, |
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Ne troublons pas en eux la notion du juste ; |
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Faisons luire à leurs yeux la certitude auguste, |
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L'héroïsme est un ciel, l'honneur est un azur ; |
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Si vous livrez le peuple au scepticisme obscur, |
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Il ne sait plus quelle est la lueur qui le mène ; |
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Alors tout flotte ; alors la conscience humaine |
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A des blêmissements pires que la noirceur. |
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L'esquif dans l'eau diffuse a son avertisseur, |
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La boussole ; il navigue et les hommes ont l'âme. |
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Laissez-leur ce conseil, laissez-leur cette flamme ; |
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La droiture est leur pôle et le devoir leur nord ; |
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La flotte en pleine mer et le peuple en plein sort, |
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La vie étant brumeuse et l'ombre étant profonde, |
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Ont besoin, dans la vaste obscurité de l'onde, |
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L'une de voir l'étoile et l'autre de voir Dieu. |
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Dieu, c'est la vérité rayonnant au milieu |
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Des ténèbres, du doute et de l'idolâtrie ; |
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Et, quand les ennemis sont là, c'est la patrie. |
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Pour qui vend son pays, ciel noir, pas de pitié ! |
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Ah ! ne partageons point le crime par moitié |
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Entre le hasard louche et l'homme misérable. |
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Pas de grâce. Imitons l'abîme vénérable |
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Qui ne se laisse pas détourner de son but ; |
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Tout forfait doit payer au châtiment tribut ; |
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La justice est la foi de fer que rien ne touche ; |
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La peine a pour épée une flamme farouche ; |
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Le glaive de cet ange horrible est sans fourreau. |
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Pas plus que le hibou ne devient passereau, |
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Pas plus que le corbeau ne se change en colombe, |
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Un perfide ne peut être un juste ; et la tombe |
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Pose et ferme à jamais son couvercle sur lui. |
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Les peuples, dont l'honneur est le seul point d'appui, |
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Veulent que le destin sur ce monstre exemplaire |
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Jette une catastrophe égale à leur colère ; |
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Il convient que Judas ait Judas pour bourreau ; |
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J'approuve le boulet qui terrassa Moreau |
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Et qui fut ce jour-là ressemblant au tonnerre. |
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Tout cet inattendu formidable où l'on erre, |
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Qu'on nomme histoire, où l'ombre a le ciel pour reflet, |
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C'est l'océan, tremblant, terrible, et, bien qu'il ait |
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De vagues mouvements de berceau, c'est le gouffre. |
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L'homme en ces profondeurs travaille, cherche, souffre, |
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Et l'espérance vole en avant, doux oiseau : |
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O pilote démon qui trahit le vaisseau ! |
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Malheur au matelot monstrueux qui se traîne |
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Et fait avec sa vrille un trou dans la carène |
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Quand le navire lutte en proie aux aquilons ! |
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Historien, soyez implacable aux félons. |
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Je me sens inclément quand la patrie expire |
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Je ne hais point la mort, trouvant la honte, pire |
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Je ne suis pas sévère et terrible à demi |
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Lorsqu'il s'agit de mettre en fuite l'ennemi ; |
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J'exige la fureur, l'effort, la réussite ! |
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Vous tenez le stylet tragique de Tacite. |
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Eh bien soyez farouche et dur. Il me déplaît |
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Que le narrateur fasse un détail trop complet |
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De la difficulté de combattre, et calcule, |
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Complaisamment, le lieu, l'heure, le crépuscule, |
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La distance, le temps de marcher au canon, |
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Si les soldats étaient bien disposés ou non, |
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S'il n'était point venu d'ordre contradictoire ; |
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Je n'aime pas entendre ainsi parler l'histoire. |
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Et ce tas d'arguments, de motifs, de raisons, |
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C'est l'encouragement sinistre aux trahisons. |
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La plaidoirie est sombre et l'excuse est malsaine. |
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Ah ! vous semez Grouchy ! vous récoltez Bazaine. |
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15 janvier 1875.
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