| LA CORDE D'AIRAIN |
| XI |
| LA LIBÉRATION DU TERRITOIRE |
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Je ne me trouve pas délivré. Non, j'ai-beau |
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Me dresser, je me heurte au plafond du, tombeau, |
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J'étouffe, j'ai sur moi l'énormité terrible. |
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Si quelque soupirail blanchit la nuit visible, |
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J'aperçois là-bas Metz, là-bas Strasbourg, là-bas |
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Notre honneur ; et l'approche obscure des combats, |
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Et les beaux enfants blonds, bercés dans les chimères, |
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Souriants, et je songe à vous, ô pauvres mères. |
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Je consens, si l'on veut, à regarder, je vois |
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Ceux-ci rire, ceux-là chanter à pleine voix, |
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La moisson d'or, l'été, les fleurs, et la Patrie |
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Sinistre, une bataille étant sa rêverie. |
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Avant peu l'Archer noir embouchera le cor ; |
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Je calcule combien il faut de temps encor ; |
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Je pense à la mêlée affreuse des épées. |
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Quand des frontières sont par la force usurpées, |
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Quand un peuple gisant se voit le flanc ouvert, |
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Avril peut rayonner, le bois peut être vert, |
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L'arbre peut être plein de nids et de bruits d'ailes ; |
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Mais les tas de boulets, noirs dans les citadelles, |
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Ont l'air de faire un songe et de frémir parfois, |
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Mais les canons muets écoutent une voix |
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Leur parler bas dans l'ombre, et l'avenir tragique |
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Souffle à tout cet airain farouche sa logique. |
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Quoi ! vous n'entendez pas, tandis que vous chantez, |
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Mes frères, le sanglot profond des deux cités ! |
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Quoi ! vous ne voyez pas, foule aisément sereine, |
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L'Alsace en frissonnant regarder la Lorraine ! |
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— O sœur, on nous oublie ! on est content sans nous ! — |
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Non ! nous n'oublions pas ! nous sommes à genoux |
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Devant votre supplice, ô villes ! Quoi ! nous croire |
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Affranchis, lorsqu'on met au bagne notre gloire, |
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Quand on coupe à la France un pan de son manteau, |
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Quand l'Alsace au carcan, la Lorraine au poteau, |
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Pleurent, tordent leurs bras sacrés, et nous appellent, |
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Quand nos frais écoliers, ivres de rage, épellent |
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Quatrevingt-douze, afin d'apprendre quel éclair |
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Jaillit du cœur de Hoche et du front de Kléber, |
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Et de quelle façon, dans ce siècle où nous sommes, |
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On fait la guerre aux rois d'où sort la paix des hommes ! |
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Non, remparts, non, clochers superbes, non jamais |
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Je n'oublierai Strasbourg et je n'oublierai Metz. |
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L'horrible aigle des nuits nous étreint dans ses serres, |
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Villes ! nous ne pouvons, nous français, nous vos frères, |
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Nous qui vivons par vous, nous par qui vous vivez, |
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Être que par Strasbourg et par Metz délivrés ! |
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Toute autre délivrance est un leurre ; et la honte, |
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Tache qui croît sans cesse, ombre qui toujours monte, |
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Reste au front rougissant de notre histoire en deuil, |
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Peuple, et nous avons tous un pied dans le cercueil, |
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Et pas une cité n'est entière, et j'estime |
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Que Verdun est aux fers, que Belfort est victime, |
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Et que Paris se traîne, humble, amoindri, plaintif, |
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Tant que Strasbourg est pris et que Metz est captif. |
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Rien ne nous fait le cœur plus rude et plus sauvage |
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Que de voir cette voûte infâme, l'esclavage, |
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S'étendre et remplacer au-dessus de nos yeux |
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Le soleil, les oiseaux chantants, les vastes cieux ! |
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Non, je ne suis pas libre. O tremblements de terre ! |
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J'entrevois sur ma tête un nuage, un cratère, |
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Et l'âpre éruption des peuples, fleuve ardent ; |
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Je râle sous le poids de l'avenir grondant, |
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J'écoute bouillonner la lave sous-marine, |
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Et je me sens toujours l'Etna sur la poitrine ! |
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| ※ |
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Et puisque vous voulez que je vous dise tout, |
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Je dis qu'on n'est point grand tant qu'on n'est pas debout, |
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Et qu'on n'est pas debout tant qu'on traîne une chaîne ; |
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J'envie aux vieux romains leurs couronnes de chêne ; |
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Je veux qu'on soit modeste et hautain ; quant à moi, |
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Je déclare qu'après tant d'opprobre et d'effroi, |
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Lorsqu'à peine nos murs chancelants se soutiennent, |
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Sans me préoccuper si des rois vont et viennent, |
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S'ils arrivent du Caire ou bien de Téhéran, |
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Si l'un est un bourreau, si l'autre est un tyran, |
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Si ces curieux sont des monstres, s'ils demeurent |
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Dans une ombre hideuse où des nations meurent, |
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Si c'est au diable ou bien à Dieu qu'ils sont dévots, |
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S'ils ont des diamants aux crins de leurs chevaux, |
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Je dis que, les laissant se corrompre ou s'instruire, |
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Tant que je ne pourrais faire au soleil reluire |
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Que des guidons qu'agite un lugubre frisson, |
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Et des clairons sortis à peine de prison, |
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Tant que je n'aurais pas, rugissant de colère, |
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Lavé dans un immense Austerlitz populaire |
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| 85 |
Sedan, Forbach, nos deuils, nos drapeaux frémissants, |
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Je ne montrerais point notre armée aux passants ! |
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Ô peuple, toi qui fus si beau, toi qui naguère |
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Ouvrais si largement tes ailes dans la guerre, |
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Toi de qui l'envergure effrayante couvrit |
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Berlin, Rome, Memphis, Vienne, Moscou, Madrid, |
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Toi qui soufflas le vent des tempêtes sur l'onde |
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Et qui fis du chaos naître l'aurore blonde, |
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Toi qui seul eus l'honneur de tenir dans ta main |
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Et de pouvoir lâcher ce grand oiseau, Demain, |
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Toi qui balayas tout, l'azur, les étendues, |
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Les espaces, chasseur des fuites éperdues, |
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Toi qui fus le meilleur, toi qui fus le premier, |
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O peuple, maintenant, assis sur ton fumier, |
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Racle avec un tesson le pus de tes ulcères, |
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Et songe. |
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Et songe. La défaite a des conseils sincères ; |
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La beauté du malheur farouche, c'est d'avoir |
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Une fraternité sombre avec le devoir ; |
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Le devoir aujourd'hui, c'est de se laisser croître, |
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Sans bruit, et d'enfermer, comme une vierge au cloître, |
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| 105 |
Sa haine, et de nourrir les noirs ressentiments. |
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A quoi bon étaler déjà nos régiments ? |
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A quoi bon galoper devant l'Europe hostile ? |
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Ne point faire envoler de poussière inutile |
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Est sage ; un jour viendra d'éclore et d'éclater ; |
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Et je crois qu'il vaut mieux ne pas tant se hâter. |
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Car il faut, lorsqu'on voit les soldats de la France, |
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Qu'on dise : — C'est la gloire et c'est la délivrance ! |
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C'est Jemmapes, l'Argonne, Ulm, Iéna, Fleurus ! |
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C'est un tas de lauriers, au soleil apparus ! |
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Regardez. Ils ont fait les choses impossibles. |
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Ce sont les bienfaisants, ce sont les invincibles. |
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Ils ont pour murs les monts et le Rhin pour fossé. — |
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En les voyant, il faut qu'on dise : — Ils ont chassé |
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Les rois du nord, les rois du sud, les rois de l'ombre ; |
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Cette armée est le roc vainqueur des flots sans nombre, |
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Et leur nom resplendit du zénith au nadir ! — |
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Il faut que les tyrans tremblent, loin d'applaudir. |
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Il faut qu'on dise : — Ils sont les amis vénérables |
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Des pauvres, des damnés, des serfs, des misérables, |
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Les grands spoliateurs des trônes, arrachant |
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Sceptre, glaive et puissance à quiconque est méchant ; |
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Ils sont les bienvenus partout où quelqu'un souffre. |
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Ils ont l'aile de flamme habituée au gouffre. |
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Ils sont l'essaim d'éclairs qui traverse la nuit. |
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| 130 |
Ils vont, même quand c'est la mort qui les conduit. |
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Ils sont beaux, souriants, joyeux, pleins de lumière ; |
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Athène en serait folle et Sparte en serait fière. — |
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Il faut qu'on dise : — Ils sont d'accord avec les cieux ! |
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Et que l'homme, adorant leur pas audacieux, |
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| 135 |
Croie entendre, au-dessus de ces légionnaires |
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Qui roulent leurs canons, Dieu rouler ses tonnerres ! |
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C'est pourquoi j'attendrai. |
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| ※ |
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C'est pourquoi j'attendrai. Qu'attends-tu ? Je réponds : |
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J'attends l'aube, j'attends que tous disent : — Frappons ! |
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Levons-nous ! et donnons à Sedan pour réplique |
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L'Europe en liberté ! — J'attends la république, |
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J'attends l'emportement de tout le genre humain ! |
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Tant qu'à ce siècle auguste on barre le chemin, |
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Tant que la Prusse tient prisonnière la France, |
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Penser est un affront, vivre est une souffrance, |
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| 145 |
Je sens, comme Isaïe insurgé pour Sion, |
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Gronder le profond vers de l'indignation, |
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Et la colère en moi n'est pas plus épuisable |
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Que le flot dans la mer immense, et que le sable |
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Dans l'orageux désert remué par les vents. |
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| 150 |
Ce que j'attends ? J'attends que les os soient vivants ! |
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Je suis spectre, et je rêve, et la cendre me couvre, |
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Et j'écoute ; et j'attends que le sépulcre's'ouvre. |
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J'attends que dans les cœurs il s'élève des voix, |
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Que sous les conquérants s'écroulent les pavois, |
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| 155 |
Et qu'à l'extrémité du malheur, du désastre, |
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De l'ombre et de la honte, on voie un lever d'astre ! |
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| ※ |
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Jusqu'à cet instant-là, gardons superbement, |
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Ô peuple, la fureur de notre abaissement, — |
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Et que tout l'alimente et que tout l'exaspère. |
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| 160 |
Étant petit, j'ai vu quelqu'un de grand, mon père. |
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Je m'en souviens ; c'était un soldat, rien de plus ; |
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Mais il avait mêlé son âme aux fiers reflux, |
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Aux revanches, aux cris de guerre, aux nobles fêtes, |
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Et l'éclair de son sabre était dans nos tempêtes. |
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| 165 |
Oh ! je ne-vous veux pas dissimuler l'ennui, |
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À vous, fameux hier, d'être obscurs aujourd'hui, |
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O nos soldats, lutteurs infortunés, phalange |
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Qu'illumina jadis la gloire sans mélange, |
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L'étranger à cette heure, hélas ! héros trahis, |
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| 170 |
Marche-sur votre histoire et sur votre pays ; |
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Oui, vous avez laissé ces reîtres aux mains viles |
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Voler nos champs, voler nos murs, voler nos villes, |
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Et compléter leur gloire avec nos sacs d'écus ; |
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Oui, vous fûtes captifs, oui, vous êtes vaincus ; |
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| 175 |
Vous êtes dans le puits des chutes insondables ; |
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Mais c'est votre destin d'en sortir formidables, |
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Mais vous vous dresserez, mais vous vous lèverez, |
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Mais vous serez ainsi que la faulx dans les prés ; |
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L'hercule celte en vous, la hache sur l'épaule, |
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| 180 |
Revivra, vous rendrez sa frontière à la Gaule, |
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Vous foulerez aux pieds Fritz, Guillaume, Attila, |
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Schinderhanne et Bismarck, et j'attends ce jour-là ! |
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Oui, les hommes d'Eylau vous diront : Camarades ! |
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Et jusque-là, soyez pensifs loin des parades, |
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| 185 |
Loin des vaines rumeurs, loin des faux cliquetis, |
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Et regardez grandir nos fils encor petits. |
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| ※ |
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Je vis désormais, l'œil fixé sur nos deux villes. |
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Non, je ne pense pas que les rois soient tranquilles ; |
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Je n'ai plus qu'une joie au monde, leur souci. |
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| 190 |
Rois, vous avez vaincu, vous avez réussi, |
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Vous bâtissez, avec toutes sortes de crimes, |
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Un édifice infâme au haut des monts sublimes. |
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Vous avez entre l'homme et vous construit un mur, |
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Soit. Un palais énorme, éblouissant, obscur, |
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| 195 |
D'où sort l'éclair, où pas une lumière n'entre, |
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Et c'est un temple, à moins que ce ne soit un antre. |
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Pourtant, eût-on pour soi l'armée et le sénat, |
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Ne point laisser de trace après l'assassinat, |
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Rajuster son exploit, bien laver la victoire, |
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| 200 |
Nettoyer le côté malpropre de la gloire, |
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Est prudent. Le sort a des retours tortueux, |
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Songez-y. J'en conviens, vous êtes monstrueux ; |
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Vous et vos chanceliers, vous et vos connétables, |
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Vous êtes satisfaits, vous êtes redoutables ; |
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| 205 |
Vous-avez, joyeux, forts, servis par ce qui nuit, |
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Entrepris le recul du monde vers la nuit ; |
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Vous faites chaque jour faire un progrès à l'ombre ; |
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Vous avez, sous le ciel d'heure en heure plus sombre, |
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Princes, de tels succès à nous faire envier |
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| 210 |
Que vous pouvez railler le vingt-et-un janvier, |
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Le quatorze juillet, le dix août, ces journées |
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Tragiques, d'où sortaient les grandes destinées, |
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Que vous pouvez penser que le Rhin, ce ruisseau, |
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Suffit pour arrêter Jourdan, Brune et Marceau, |
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| 215 |
Et que vous pouvez rire en vos banquets sonores |
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De tous nos ouragans, de toutes nos aurores, |
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Et des vastes efforts des titans endormis. |
12 |
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Tout est bien ; vous vivez, vous êtes bons amis, |
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Rois, et vous n'êtes point de notre or économes ; |
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| 220 |
Vous en êtes venus à vous donner les hommes |
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Vous vous faites cadeau d'un peuple, après souper ; |
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L'aigle est fait pour planer et l'homme pour ramper ; |
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L'Europe est le reptile et vous êtes les aigles ; |
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Vos caprices, voilà nos lois, nos droits, nos règles ; |
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| 225 |
La terre encor n'a vu sous le bleu firmament |
12 |
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Rien qui puisse égaler votre assouvissement ; |
12 |
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Et le Destin pour vous s'épuise en politesses ; |
12 |
|
Devant vos majestés et devant vos altesses, |
12 |
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Les prêtres mettent Dieu stupéfait à genoux ; |
12 |
| 230 |
Jamais rien n'a semblé plus éternel que vous ; |
12 |
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Votre toute-puissance aujourd'hui seule existe ; |
12 |
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Mais, rois, tout cela tremble, et votre gloire triste |
12 |
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Devine le refus profond de l'avenir ; |
12 |
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Car sur tous les bonheurs que vous croyez tenir, |
12 |
| 235 |
Sur vos arcs triomphaux, sur vos splendeurs hautaines, |
12 |
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Sur tout ce qui compose, ô rois, ô capitaines, |
12 |
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L'amas prodigieux de vos prospérités, |
12 |
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Sur ce que vous rêvez, sur ce que vous tentez, |
12 |
|
Sur votre ambition et sur votre espérance, |
12 |
| 240 |
On voit la grande main sanglante de la France. |
12 |
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29 août 1873.
Villa M.
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