| LA CORDE D'AIRAIN |
| VI |
| L'ORGIE DES MEURTRES |
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Ah çà, je mets les points sur les i. Soit. J'admets |
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La guerre, à la rigueur ; l'assassinat, jamais. |
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Avouez qu'il serait étrange que j'aimasse |
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La tuerie en détail, moi qui l'exècre en masse, |
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Ou que, la réprouvant en détail, j'eusse un goût |
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Pour le sang, quand ses flots font déborder l'égout. |
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Oui, les cadavres sont voilés parles décombres ; |
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Mais l'histoire plus tard saura des choses sombres. |
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Tu veux en vain couvrir, tablier du boucher, |
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La Saint-Barthélemy malaisée à cacher ; |
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Les éponges dés gens agenouillés sont vaines |
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Pour laver le ravin sinistre des Cévennes, |
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Et toujours il en suinte, un long ruisseau de sang. |
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L'assassinat a beau prendre un air innocent, |
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Prouver ce qui n'est pas, nier ce qu'on démontre ; |
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Expliquer ses raisons, dire son Pour et Contre ; |
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Que, si l'on ne mettait personne hors la loi, |
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Veuillot serait sans tâche et Carrier sans emploi, |
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(Tâche, n'oubliez pas cet accent circonflexe, |
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Imprimeurs), qu'on ne peut tenir compte du sexe, |
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De l'âge, et cætera, car on est fort pressé, |
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Et la chaux vive est là qui bout dans le fossé, |
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Que c'est une besogne après tout peu commode, |
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Qu'il faut se défier du pathos à la mode, |
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Qu'on voudrait vous y voir, messieurs les mécontents, |
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Que désormais voilà de l'ordre pour longtemps, |
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Qu'il faut tout extirper pour que rien ne menace, |
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Le meurtre a beau jurer ses grands dieux, saint-Ignace, |
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Fouquier-Tinville, Hébert, de Maistre, Jacques-deux, |
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C'est en vain qu'il ébauche un sourire hideux, |
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Il est le crime, issu du peuple et de la Bible, |
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Et, même pour le bon motif, il est horrible ; |
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Qu'il se nomme Albe, Omar, Cromwell, Bellart, Marat, |
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Il est-toujours stupide et toujours scélérat. |
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Quel que soit le parti qui dans l'horreur se vautre, |
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Malheur au meurtre autant d'un côté Mie de l'autre ! |
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Je trouve Atrée affreux, même tuant Caïn. |
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Qui que tu sois qui fus bourreau, cache ta main. |
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Sache que tu ne peux à ceci — te soustraire |
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Qu'un crime n'est jamais commis que sur un ; frère, |
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Et que toute victime est sœur du meurtrier. |
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On distingue entre erreur et forfait, mais trier |
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Parmi les massacreurs, voir la neige ou le sable |
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Teints de sang, et plaider pour le tigre excusable, |
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Jamais. Nous n'aurons point pour le meurtre hébété |
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Ce pardon qui ressemble à la complicité. |
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Ah ! que de Niobés, d'Hécubes et d'Électres ! |
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Hélas ! j'entends parler à voix basse les spectres, |
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Et jusqu'à mon oreille un sourd chuchotement |
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Des morts, à travers l'ombre, arrive vaguement. |
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Moi qui ne suis qu'un homme ayant pour loi de plaindre, |
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De lutter, de ne rien tuer, de ne rien craindre, |
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Qui vainqueur m'agenouille et vaincu suis debout, |
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Ma résolution est d'aller jusqu'au bout. |
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Je sens en moi la force énorme, l'innocence. |
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N'avoir pour aucun crime aucune complaisance, |
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C'est ma loi. Je dis donc à tous la vérité. |
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A toi Rigault, à toi Galliffet. Probité, |
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Sincérité, devoir, c'est là toute-mon âme. |
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Les tueurs rouges ont au front le signe infame, |
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Mais je hais, comme étant aux rouges ressemblants, |
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Les fratricides noirs et les assassins blancs. |
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Je suis le balayeur impartial qui passe |
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Et jette aux quatre vents farouches de l'espace |
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Tout ce qui souille l'homme ou le peuple ou la loi, |
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L'assassin de Duval, l'assassin de Darboy, |
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L'erreur, point d'appui sombre où le crime s'attache, |
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Haynau, Cissey, Jourdan-coupe-tête et sa hache, |
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Le prêtre et son missel, le reître et son cimier. |
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Quelque tas monstrueux que fasse le fumier, |
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Ne vous figurez pas, messieurs, que je recule. |
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Je rencontre Augias et j'ai l'humeur d'Hercule. |
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16 septembre.
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