| LA CORDE D'AIRAIN |
| À LA FRANCE DE 1872 |
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Ô France, un ,de tes fils devant toi s'agenouille. |
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L'humble prêtre de l'art divin que rien ne souille |
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T'apporte sa tristesse et son austère amour. |
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Quand toutes les grandeurs d'un pays tour à tour, |
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Sous l'acharnement vil du sort opiniâtre, |
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S'écroulent, dans les jours ténébreux, le théâtre, |
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Qui jadis, riant, grave, orageux ou serein, |
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Parlait aux nations par deux masques d'airain, |
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Doit, quand saigne la plaie horrible des frontières, |
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Ne dire au peuple ému que des choses altières. |
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Quand la Patrie en deuil baisse les yeux devant |
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Sa vieille histoire en cendre, à terre, éparse au vent, |
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Quand le fier Capitole a fait place au Calvaire, |
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Nous avons pour devoir le souvenir sévère ; |
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Et l'homme est par les chants de la muse avili, |
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S'il y puise une ivresse allant jusqu'à l'oubli. |
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Désormais, après tant d'angoisse, après les fuites, |
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Les camps cernés, les murs vendus, les tours détruites, |
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Et la captivité des sombres légions, |
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Quand l'Europe nous hait, nous qui la protégions, |
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Ces hymnes qu'on appelle Ode, Drame, Épopée, |
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Devront ressembler tous à des fourreaux d'épée ; |
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Si le tigre en ses dents emporte la brebis, |
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Des resplendissements furieux et subits |
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Sortiront tout à coup de ces puissants poèmes ; |
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Leurs vers seront grondants, menaçants et suprêmes ; |
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On y sentira sourdre un souffle de combat, |
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On y verra la gloire en pleurs sur son grabat, |
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Et ces grandes clameurs auront des voix hautaines |
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Remuant l'âpre honte au cœur des capitaines |
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Et leur donnant la rage et la soif de plonger |
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Leur honneur dans ce flot sublime, le danger ; |
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Et c'est ainsi qu'on sauve un peuple, et que l'on fonde |
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Dans toi, Paris, dans toi ; Rome, une âme profonde. |
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Ne venez pas ici chercher d'autre plaisir |
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Que d'entrevoir un glaive et de le ressaisir ; |
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L'art ne doit aux esprits que des fêtes viriles ; |
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Ayons d'affreux jours, soit, mais pas d'instants stériles. |
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Plus le bonheur décroît, plus le cœur doit grandir ; |
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L'astre accepte la nuit pour y mieux resplendir. |
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L'étoile, dédaigneuse au fond des cieux funèbres, |
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A l'augmentation de l'ombre et des ténèbres |
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Répond par la croissance auguste des rayons. |
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C'est pourquoi tous ici, tous, qui que nous soyons, |
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Fils de ceux qui de près virent Berlin et Vienne, |
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Ne trouvant pas qu'il soit juste et qu'il nous convienne |
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D'avoir de tels aïeux et de n'y point songer, |
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Et de laisser leur gloire en gage à l'étranger, |
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Ayant le sombre ennui d'hommes sur qui l'on marche, |
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Nous souvenant que c'est à nous de porter l'arche |
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Et d'être à l'avant-garde altière du progrès, |
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Nous pensons qu'il est bon d'aiguiser nos regrets, |
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Et qu'avec un fer rouge il faut toucher nos plaies ; |
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Et que, puisque déjà reverdissent les haies, |
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Puisque voici venir le mois de mai charmant, |
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Nous devons regarder le sacré firmament, |
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Les bois, les champs, le lys, la rose, la pervenche, |
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Avec cette pensée au cœur : notre revanche ! |
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Si nous nous laissions mettre aux fers par le destin, |
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Si, tournés vers le soir et non vers le matin, |
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Nous pouvions, prisonniers, continuer de vivre, |
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Si nous ne rêvions pas, l'âme de colère ivre, |
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Chacun de nous ayant sur le front la rougeur |
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De n'être pas celui qu'on attend, le vengeur ; |
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Ah ! si nous n'étions pas pensifs devant tout homme |
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Qui flétrit son bourreau, se redresse et se nomme, |
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Et lui prend son épée afin de le tuer, |
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Si nous pouvions nous taire et nous habituer |
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A l'opprobre, et montrer, transformation vile, |
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Qu'on peut être Thersite après qu'on fut Achille, |
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Si nous donnions raison aux rois riant entre eux, |
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Si nous découvrions en nous des cœurs affreux |
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Prêts aux consentements infâmes de la chute, |
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Si devant le vainqueur criant : Cessons la lutte, |
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Paix ! et restons-en là ! nous disions : J'y pensais ! |
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Ah ! tout serait fini ! de sa tête, ô français, |
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La France arracherait, sous ses mains indignées, |
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Ses lauriers, et, parmi ses cheveux, des poignées |
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D'étoiles, qui s'iraient éteindre dans la nuit ! |
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Non, nous ne serons pas ce qui s'évanouit ; |
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Non, nous ne serons pas le fils qui dégénère, |
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Et nous saurons hâter le réveil du tonnerre. |
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Non, nous n'acceptons pas notre honneur obscurci. |
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Car ce qui fait un peuple illustre, le voici : |
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C'est le théâtre, c'est la tribune, c'est l'âme |
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De tout homme allumée à toute pure flamme, |
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C'est l'essor pour l'esprit, le travail pour le corps, |
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C'est l'art, c'est la pensée et l'ennemi dehors. |
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Tant qu'ils sont en Alsace et qu'ils sont en Lorraine, |
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Ils sont chez nous. Sur toi, France, leur sabre traîne. |
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Ils t'ont pris ton bien, France ? Eh bien, on le reprend. |
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Ah ! même le plus grand des siècles n'est pas grand |
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Si quelque ombre de honte est mêlée à sa gloire. |
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Avec une aile blanche avoir une aile noire, |
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Non, France, non ! jamais ainsi tu n'as vécu. |
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Et la paix n'est la paix qu'après qu'on a vaincu. |
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Ô Grèce ! ô Périclès ! jours fiers ! âge splendide ! |
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Pindare d'un côté, de l'autre Thucydide ; |
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L'idéal du réel devenait le vrai nom, |
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Et Phidias sculptait le mur du Parthénon ; |
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Hippocrate tâtait le pouls de Démosthènes ; |
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Les peuples s'abreuvaient de lumière aux fontaines |
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Qu'on nomme Apollodore, Euripide, Platon ; |
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Le dur Solon, levant sur Thespis son-bâton, |
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Était mort, et Socrate ôtait les dieux à l'homme ; |
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Athènes vaguement semblait éveiller Rome |
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Qui répondait du fond de l'ombre à son appel, — |
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Et les perses étaient chassés de l'Archipel ! |
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Qui donc a dit : La France tombe ! |
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Demain, on verra tout à coup |
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La grande pierre de sa tombe |
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Se lever lentement debout. |
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Oui, demain, oui, l'heure est prochaine. |
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Voyez. Elle se dresse, ayant |
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Dans ses deux poings où pend sa chaîne, |
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Un tronçon d'épée effrayant. |
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Oui, l'avenir nous le ramène, |
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Ce puissant glaive où Dieu clément |
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A remplacé la lame humaine |
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Par le céleste flamboiement. |
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Oh ! souhaitons la bienvenue |
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À ce glaive prodigieux ! |
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Qu'il nous fasse voir dans la nue |
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Le groupe étoilé des aïeux ! |
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Que son éclair montre à notre âme |
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Toutes ces faces de géants, |
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Martel qui terrasse Abdérame, |
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Jeanne qui délivre Orléans ; |
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Et ces preux, beaux dans leur croyance, |
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Bayard qui ne plia jamais, |
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Marceau qui mourut sous Mayence, |
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Hoche qui fut mort devant Metz ! |
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Qu'on écoute leurs voix bruire, |
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Et qu'on ne puisse deviner |
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Si c'est Kléber qu'on entend rire, |
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Ou le ciel qu'on entend tonner ! |
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Que ce fier glaive de la France |
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Soit le glaive du genre humain ; |
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Qu'il abolisse la souffrance, |
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Épée aujourd'hui, soc demain ; |
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Qu'il soit pour tous la délivrance, |
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Qu'il perce le nuage obscur, |
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Et qu'il nous rende l'espérance |
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Ici-bas, et là-haut l'azur ! |
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Que ce glaive crée et foudroie, |
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Qu'il sème à coups d'éclairs le jour, |
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Et qu'il en sorte de la joie, |
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Et qu'il en sorte de l'amour. |
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Sur toute la terre ravie, |
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Qu'il allume avec sa clarté |
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Un sublime orage de vie, |
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De victoire et de liberté ! |
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Qu'il fauche, le mal comme l'herbe ; |
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Qu'on dise : il a fondé nos droits ; |
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Et qu'il soit à jamais superbe |
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Par l'immense fuite des rois ! |
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Paris,
19 février 1872.
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