| VII |
| XXIII |
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| CHANT DU BOL DE PUNCH |
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Je suis la flamme bleue. |
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J'habite la banlieue, |
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Le vallon, le coteau. |
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Sous l'if et le mélèze, |
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J'erre au Père-Lachaise, |
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J'erre au Campo-Santo. |
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L'eau brille au crépuscule, |
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Le passant sur sa mule |
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Fait un signe de croix, |
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Son chien baisse la queue ; |
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Je suis la flamme bleue |
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Qui danse au fond des bois. |
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La nuit étend son aile ; |
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De Profundis se mêle |
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A Traderidera ; |
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Les morts ouvrent leur bière. |
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Spectres, au cimetière ! |
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Masques, à l'Opéra ! |
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— Garçon, du punch ! — J'arrive. |
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Je suis le bleu convive, |
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L'esprit des lacs blafards, |
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Le nain des joncs moroses ; |
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Je viens baiser les roses |
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Après les nénuphars. |
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Buvez, fils et donzelles. |
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D'autres ont été belles, |
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D'autres ont été beaux. |
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Riez, joyeuses troupes. |
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Pour danser sur vos coupes |
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Je sors de leurs tombeaux. |
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Monte à ta chambre, apporte |
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Ton charbon, clos ta porte, |
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Allume ; c'est le soir. |
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Regarde dans ton bouge, |
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Comme un masque à l'œil rouge, |
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Flamber ton réchaud noir. |
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D'autres boivent dans l'ombre, |
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Toi, tu meurs ; ton œil sombre |
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S'éteint, ton front pâlit ; |
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Je suis là, je t'éclaire, |
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Et j'ai quitté leur verre |
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Pour danser sur ton lit. |
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Le bol s'éteint. |
