| VII |
| XXIII |
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| LE CHANT DU VIEUX BERGER |
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Je suis vieux, mais, ô lauriers-roses, |
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Ô lys, cela n'empêche pas |
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Toutes sortes de tendres choses, |
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Toutes sortes de frais appas, |
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De s'épouser, rayons, haleines, |
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Dans les champs pleins de douces voix, |
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Et l'aube de dorer les plaines, |
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Et l'oiseau de chanter au bois. |
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Les fleurs écoutent la promesse |
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Du papillon ; la tiendra-t-il ? |
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Est-ce une orgie, est-ce une messe |
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Que ce radieux mois d'avril ? |
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Un vieux de plus dans la :nature, |
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Ce n'est que quelqu'un qui s'en va ; |
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Toujours, à la Sombre ouverture, |
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Chérubin lui-même arriva. |
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Je suis vieux ; mais pourvu que j'aime, |
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Je n'ai rien à me reprocher |
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Et l'abeille ira tout de même |
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Cajoler la fleur du pêcher. |
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Le vent fredonne, l'eau miroite, |
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Le gai lapin sort du terrier ; |
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La rose se tient toute droite |
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Comme une fille à marier. |
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Des couples dans l'ombre s'effacent, |
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Les grands chênes chassent le jour ; |
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Que voulez-vous que les, bois fassent |
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Si ce n'est de cacher l'amour ? |
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Les nids ont, l'arbre pour complice ; |
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L'amour prend les cœurs à sa glu ; |
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Il faut bien que tout s'accomplisse |
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Comme le bon Dieu l'a voulu. |
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Les feuilles sont les sœurs des ailes ; |
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Un bosquet c'est une cloison ; |
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Les bois sont complaisants aux belles, |
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Et je trouve qu'ils ont raison. |
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Aimons ! c'est ce qu'avril préfère. |
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Avec tous ses chiens sans colliers |
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Diane indignée a beau faire |
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Un bruit fauve au fond des halliers, |
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Cette grande vierge, farouche. |
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Perd son temps contre les amants ; |
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L'amour c'est la bouche, et la bouche, |
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C'est l'éclair qui fait des serments ; |
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Qu'importe Diane et ses dogues ! |
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Chloé trouve Atys éloquent. |
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Les bois aiment ces dialogues |
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Que ponctue un baiser fréquent. |
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La nature est l'immense alcôve ; |
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Et c'est ainsi que tout se perd, |
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Et c'est ainsi que tout se sauve ; |
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Cupidon, c'est l'enfant expert ; |
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Il est subtil, il est superbe ; |
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Vaste hymen providentiel ! |
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Les daims font l'idylle dans l'herbe, |
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L'aigle fait l'épopée au ciel. |
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On entend des murmures d'âmes ; |
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Toute l'ombre est un grand frisson ; |
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Et je sais encor l'air, mesdames, |
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Si je ne sais plus la chanson. |
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9 octobre.
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