VII |
XXIII |
XII |
CHANSON DE BORD |
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Marin, l'onde est une femme. |
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Crains le sable, crains la lame, |
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Crains le rocher. |
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C'est vers Pluton que tu vogues. |
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Les flots sont — les bouledogues — |
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Du noir boucher. |
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La Bourrasque, pâle et nue, |
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Traîne un linceul dans la nue, |
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Disent les vieux. |
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La place des yeux est vide |
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Sous son grand crâne livide |
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Et pluvieux. |
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Dès qu'on est dans cette écume, |
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On a comme un bruit d'enclume |
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Dans le tympan |
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La vague saute sur l'homme ; |
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Le vent se comporte comme |
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Un chenapan. |
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Qui s'en tire gagne un quine… |
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20 |
La mer est une coquine, |
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Disent les vieux. |
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La mer est une sauvage. |
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Le flot toujours du rivage |
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Est envieux. |
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Toute la terre fleurie |
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Ne serait qu'une prairie |
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Et qu'un gazon |
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Sans cette mer de ténèbres |
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Qui gonfle ses plis funèbres |
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À l'horizon. |
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Malheur à qui lève l'ancre ! |
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Elle est la bouteille d'encre |
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Qu'un jour trouva |
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Satan que l'envie enivre, |
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Et qu'il vida sur le livre |
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De Jéhova. |
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