| VII |
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| LE PORCHE DE SAINT-LUC |
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Le porche de Saint-Luc, sur un vieux fût de pierre |
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S'appuie, et porche et fût ne sont plus qu'herbe et lierre. |
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Au noir pilier s'adosse un homme singulier, |
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Plus grave et mieux assis au rebord du pilier |
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Qu'un archevêque en chaire ou qu'un juge en grand'chambre ; |
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Vieillard morne et hideux comme le mois Décembre |
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Et dont vous auriez peur, madame, je le crois, |
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Plus que d'un beau bandit rencontré, dans un bois. |
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On frémit d'un serpent moins que d'une chenille. |
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C'est un mendiant roux, vêtu d'une guenille, |
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Qui se confond, ridé, sordide et chevelu, |
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Avec la borne grise et le mur vermoulu. |
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Sur ce vieillard narquois vont pleuvant les monnaies. |
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Le pilier n'est que lèpre et l'homme n'est que plaies. |
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Par Hercule ! on est prêt à jurer que ce vieux |
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Un beau matin — germa dans ce bloc chassieux, |
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Et, pareil au gui noir qui sur le chêne pousse, |
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Couvert de barbe ainsi que la pierre de mousse, |
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Sortit, comme une fleur qui s'ouvre aux papillons, |
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Des fentes du granit avec tous ses haillons ; |
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Si bien que, maintenant, grimaçant sur la rue, |
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Il est du vieux pilier la vivante verrue. |
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Homme étrange entre tous, qui vous ferait affront, |
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Qui, sans trop s'émouvoir, verrait votre beau front, |
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Vos longs cheveux, dorés comme les cheveux d'Ève, |
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Votre bouche qui rit, votre regard qui rêve, |
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Et leur préférerait — est-il sage ? est-il fou ? — |
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Le profil d'un vieux roi gravé sur un gros sou ! |
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3 octobre 1842.
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