| VI |
| LXI |
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Tous deux — est-ce à Tibur ? est-ce à Ville-d'Avray ? |
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Nous errions, et sa voix me disait : |
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Nous errions, et sa voix me disait : — L'amour vrai |
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Craint le rapprochement vertigineux des bouches. |
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Respecte mes peurs. L'âme a des bonheurs farouches ; |
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Elle veut voir s'ouvrir l'éden, et refuser. |
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C'est assez d'un soupir et c'est trop d'un baiser. |
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La pudeur, c'est de l'ombre, et l'amour s'en augmente. |
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Ce que perd la maîtresse est gagné par l'amante ; |
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Oublions cette chair que tu nommes beauté. |
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L'amour devient le ciel sitôt le corps ôté. |
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Tu m'aimes, je t'adore. Eh bien ! soyons fidèles, |
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Purs, et contentons-nous d'un frémissement d'ailes. |
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Mon cœur en plein mystère et ma vie en plein jour, |
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Je fais ce chaste rêve. Oh ! laisse mon amour |
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Se dresser dans mon âme avec un front d'étoile ! |
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Il faut au cœur un songe, il faut au temple un voile. |
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Respecte-moi. Soyons des parfums, des rayons ! |
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Dans ce frais mois de mai qu'est-ce que nous voyons ? |
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La promiscuité des âmes et des roses. |
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Anges, nous nous mêlons à ces apothéoses. |
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Une honte sacrée est un divin flambeau. |
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Je t'aime. Un cœur sauvage et tendre est aussi beau |
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Qu'un ciel sombre éclairé de lueurs boréales. — |
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Pendant qu'elle disait ces choses idéales, |
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Dans le plus ténébreux du bois je regardais, |
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Sous un chêne étendant son ombre comme un dais, |
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Non pas quelque déesse, une Vénus de marbre, |
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Mais un bonhomme en bois taillé dans un tronc d'arbre, |
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Un antique magot riant à nos ébats, |
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Satyre aux yeux de bouc qui me parlait tout bas |
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Avec sa large bouche effroyable et vorace, |
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Comme si j'eusse été ce doux flâneur d'Horace : |
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« Jadis, j'étais un tronc de figuier, bon à rien. |
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« — Oui-dà, dit un sculpteur persan ou dorien, |
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« De ceux dont le génie au cabaret trébuche, |
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« Ferai-je un banc, ferai-je un dieu, de cette bûche ? |
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« Il lui plut que je fusse un dieu. C'est bien. Je fus |
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« Priape, et je rêvai sous les arbres touffus. » |
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8 mai. (Pendant le plébiscite.)
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