| VI |
| LII |
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Horace, et toi, vieux La Fontaine, |
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Vous avez dit : Il est un jour |
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Où le cœur qui palpite à peine |
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Sent comme une chanson lointaine — |
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Mourir la joie et fuir l'amour. — |
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Ô poètes, l'amour réclame |
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Quand vous dites : Nous n'aimons plus, |
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Nous pleurons, nous n'avons plus d'âme, |
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Nous cachons dans nos cœurs, sans flamme |
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Cupidon goutteux et perclus. — |
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Le temps d'aimer jamais rie passe, |
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Non, jamais le cœur n'est fermé. |
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Hélas ! vieux Jean, ce qui s'efface, |
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Ce qui s'en va, mon doux Horace, |
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C'est le temps où l'on est aimé. |
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8 mars 1849.
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