| VI |
| LI |
| À UNE IMMORTELLE |
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Quoi ! vous, gloire, auréole, éblouissement, grâce, |
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Vous qui ne passez pas, vous craignez ce qui passe ? |
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Comment ! vous la beauté céleste, vous craignez, |
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Déesse, la beauté d'en bas ! Vous qui régnez, |
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Vous redoutez l'éclat éphémère de celles |
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Qu'avril jette et qui sont comme ses étincelles, |
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Qui, comme la verveine et la sauge et le thym, |
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Naissent dans la lueur fuyante du matin, |
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Embaument un moment les prés et les charmilles, |
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Et qui durent autant que l'aube, étant ses filles ? |
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Vous, jalouse ! de qui ? vous, troublée ! — et pourquoi ? |
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Le jour sans nuit, c'est vous ; l'amour sans fin, c'est toi. |
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Qui peut-elle envier, celle que tout envie ? |
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Qui donc détrônerait du trône de la vie |
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La beauté ? Qui pourrait saisir ce diamant, |
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Vénus, et l'arracher du front du firmament ? |
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Sois calme en ton azur. Que t'importe, à toi, flamme, |
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Clarté, splendeur, toujours présente comme une âme, |
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À toi l'enchantement de l'abîme vermeil ; |
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Faite pour le baiser éternel du soleil, |
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Qu'un rayon en passant sur une fleur se pose ? |
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L'étoile au fond des cieux n'a pas peur de la rose. |
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Champs-Élysées,
7 juillet 1874.
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