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— Ah çà mais ! quelle idée as-tu, capricieuse, |
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De vouloir qu'à cette heure où, sous la verte yeuse, |
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L'herbe s'offre à nos pas dans le bois attiédi, |
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Je te parle d'Eylau, d'Essling et de Lodi ! |
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Parlons de notre amour et non de la bataille. |
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Oui, nos aïeux régnaient par la guerre, et leur taille |
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Était haute, et mon père était un des géants ; |
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Et nous, s'il faut demain braver les flots béants, |
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Et subir les cieux noirs après les jours prospères, |
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Nous, les fils, nous ferons comme faisaient nos pères ; |
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Nous combattrons comme eux, dût-on être engloutis, |
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Avec un cœur égal et des bras plus petits ; |
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Et le monde entendra notre clairon sonore ; |
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Mais aujourd'hui je t'aime et tu m'aimes ; l'aurore |
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Emplit les champs, emplit les cieux, emplit nos cœurs ; |
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Les moineaux aisément sont d'Horace moqueurs |
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Lorsqu'il a près de lui Barine émue et rose |
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Et qu'il passe son temps à parler d'autre chose. |
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Vais-je donc étonner ces prés,ces bois, ces eaux, |
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Par un homme ayant moins d'esprit que les oiseaux ? |
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C'est pour le jeune amour que les, forêts sont faites. |
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Belle, ne me rends pas ridicule aux fauvettes. |
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Sois clémente, et comprends qu'en de si charmants lieux |
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C'est plutôt aux enfants qu'on pense qu'aux aïeux. |
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Veux-tu fâcher les fleurs par nos façons moroses ? |
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Veux-tu nous mettre mal avec toutes ces roses ? |
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Si j'ai dit que je suis discret ; je te trompais. |
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Belle, ici, tout est joie, accord, silence, paix ; |
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Les champs et les vallons sont des choses calmées. |
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Vois ces grottes où rit l'ondine aux mains palmées, |
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Vois ces halliers qu'un dieu mystérieux bénit ; |
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La branche n'a qu'un but, c'est de cacher un nid ; |
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C'est l'amour qui ravit les rossignols, doux chantres ; |
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Les poursuites d'amants aboutissent aux antres ; |
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La nature n'est qu'une alcôve ; et c'est Vénus |
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Dont on distingue au fond de l'ombre les seins nus ; |
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Janvier part, floréal accourt ; le dialogue |
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De l'hiver qui bougonne avec la vive églogue |
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Tourne en querelle, et l'air est plein d'un vague chant |
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Qui fait que la beauté n'a point le cœur méchant. |
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Les arbres ont besoin, belles, de-votre rire ; |
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Une joie espiègle est mêlée au zéphyre ; |
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La pomme d'Ève aux mains de Galatée atteint |
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Virgile ; et tout serait manqué, maussade, éteint, |
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Si Chloé, que les nids couvrent de gais murmures, |
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Ne barbouillait le vieux Silène avec des mûres ; |
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Et, si Phyllis entre eux n'était comme un démon, |
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Ménalque ne saurait que dire à Palémon. |
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— Aime, et baigne en chantant tes pieds nus dans la source ; |
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Les rires étouffés, belle, sont la ressource |
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Des taillis ténébreux et des cœurs palpitants. |
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O profondeur sauvage et fraîche du printemps ! |
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On entend alterner des flûtes sous les chênes. |
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Quel est — le maître ? Éros. Et quelles sont les chaînes ? |
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Les rayons, les parfums, lés soupirs, les chansons, |
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Et l'entrelacement des fleurs dans les buissons. |
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Cette nature au flanc sacré n'est pas contente |
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Si vous êtes chez elle et que rien ne vous tente. |
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Belle, vois cette idylle immense, l'horizon ; |
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Vois la-fougère et l'herbe et ses bancs de gazon ; |
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Crois-tu que de cette ombre ; et de ce paysage |
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Il sorte le conseil insensé d'être sage, |
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D'être froid ; de ne point s'approcher de trop près, |
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D'être sourd aux instincts, d'être aveugle aux attraits, |
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De refuser d'entrer dans l'amour, douce école, |
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Et de substituer Wagram, Jemmape, Arcole, |
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Les révolutions, la patrie en péril, |
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Et la rauque bataille, au tendre hymen d'avril ? |
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Belle, ayons pour affaire unique l'arrivée |
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Du premier souffle tiède échauffant la couvée, |
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L'éclosion du lys des étangs, les rameaux |
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Où le nid et le vent jasent à demi-mots, |
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La pénétration du soleil dans les feuilles, |
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Le clair-obscur des eaux, le bouquet que tu cueilles, |
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Le parfum qui te plaît, la clarté que tu vois, |
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L'herbe et l'ombre, et l'amour, mélodie à deux voix. |
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Ici, Pan cherche Astrée et Faune guette Flore. |
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Ne mêlons pas la guerre à toute cette aurore, |
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À moins que ce ne soit la guerre des baisers. |
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Soyons des cœurs ardents l'un par l'autre apaisés. |
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Aimons. Le mois de mai, c'est la saison lucide. |
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Kléber pas plus qu'Ajax, Marceau pas plus qu'Alcide, |
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N'ont que faire en ces champs pleins de molles faveurs |
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Où le printemps chuchote au fond des bois rêveurs ; |
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Car Homère ne peut qu'effarer Théocrite ; |
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Moschus craint l'épopée avec le glaive écrite, |
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Et le groupe dansant et chantant des bergers |
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Fuit devant le divin Achille aux pieds légers. — |
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