| VI |
| XLVI |
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Ô toi d'où me vient ma pensée, |
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Sois fière devant le Seigneur ! |
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Relève ta tête abaissée, |
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O toi d'où me vient mon bonheur ! |
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Quand je traverse cette lieue |
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Qui nous sépare au sein des nuits, |
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Ta patrie étoilée et bleue |
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Rayonne à mes yeux éblouis ! |
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C'est l'heure où cent lampes en flammes |
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Brillent aux célestes plafonds ! |
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L'heure où les astres et les âmes |
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Échangent des regards profonds ! |
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Je sonde alors ta destinée. |
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Je songe à toi, qui viens des cieux, |
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À toi, grande âme emprisonnée, |
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À toi, grand cœur mystérieux ! |
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Noble femme, reine asservie, |
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Je rêve à ce sort envieux |
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Qui met tant d'ombre dans ta vie, |
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Tant de lumière dans tes yeux ! |
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Moi, je te connais tout entière |
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Et je te contemple à genoux ; |
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Mais autour de tant de lumière, |
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Pourquoi tant d'ombre, ô sort jaloux ? |
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Dieu lui donna tout, hors l'aumône |
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Qu'il fait à tous dans sa bonté ; |
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Le ciel qui lui devait un trône |
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Lui refusa la liberté ! |
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Oui, ton aile que le bocage |
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Et l'air libre appellent en vain, |
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Se brise aux barreaux d'une cage, |
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Pauvre grande âme, oiseau divin ! |
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Bel ange, un joug te tient captive, |
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Cent préjugés sont ta prison, |
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Et ton attitude pensive, |
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Hélas, attriste ta maison. |
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Tu te sens prise par le monde |
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Qui t'épie, injuste et mauvais… |
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Dans ton amertume profonde |
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Souvent tu dis : si je pouvais ! |
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Mais l'amour en secret te donne |
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Ce qu'il a de pur et de beau, |
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Et son invisible couronne, |
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Et son invisible flambeau ! |
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Flambeau qui se cache à l'envie, |
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Qui luit, splendide et clandestin, |
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Et qui n'éclaire de la vie |
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Que l'intérieur du destin ! |
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L'amour te donne, ô douce femme, |
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Ces plaisirs où rien n'est amer, |
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Et ces regards où toute l'âme |
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Apparaît dans un seul éclair ! |
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Et le sourire ! et la caresse ! |
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L'entretien furtif et charmant, |
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Et la mélancolique ivresse |
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D'un ineffable épanchement ! |
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Et les traits chéris d'un visage, |
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Ombre qu'on aime et qui vous suit, |
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Qu'on voit le jour dans le nuage, |
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Qu'on voit dans les rêves la nuit ! |
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L'amour, dont nos cœurs sont les urnes, |
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Te donne tous ses doux tourments, |
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Les longs adieux aux seuils nocturnes, |
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Les longs regrets des courts moments ! |
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Et les extases solitaires |
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Quand tous deux nous nous asseyons |
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Sous les rameaux pleins de mystères |
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Au fond des bois pleins de rayons ! |
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Purs transports que la foule ignore, |
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Et qui font qu'on a d'heureux jours |
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Tant qu'on peut espérer encore |
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Ce dont on se souvient toujours ! |
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Va, sèche ton bel œil qui pleure, — |
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Ton sort n'est pas déshérité. |
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Ta part est encor la meilleure, |
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Ne te plains pas, ô ma beauté ! |
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Ce qui manque est bien peu de chose |
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Quand on est au printemps vermeil, |
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Et quand on vit comme la rose |
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De parfums ; d'ombre et de soleil ! |
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Laisse donc, ô ma douce muse, |
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Sans le regretter un seul jour, |
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Ce que le destin te refuse |
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Pour ce que te donne l'amour ! |
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25 octobre 1844.
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