| VI |
| XLIV |
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Cela la désennuie ; elle vit toute seule ; |
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Elle est pauvre et travaille ; elle n'est pas bégueule ; |
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Elle échange de loin, et pour se reposer, |
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Un regard, et parfois, de la main, un baiser, |
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Avec un voisin, seul aussi dans sa mansarde ; |
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Et c'est étrange comme un baiser qu'on hasarde |
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Sait son chemin, et comme il a ce don vainqueur |
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De partir de la bouche et d'arriver au cœur. |
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Pourtant est-ce qu'elle aime ? Elle n'en est pas sûre. |
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Un baiser qui gaîment visite une masure, |
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Cela dore toujours un peu l'humble plafond. |
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Les songes, quand ce sont les pauvres qui les font, |
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Sont riches, et remplis de choses ineffables. |
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Ovide et ses romans, La Fontaine et ses-fables, |
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Ne sont rien à côté d'un cerveau de vingt ans |
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Qui fermente, et le cœur d'une fille, au printemps, |
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Crée un ciel, trouve un monde, et dépasse en chimère |
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Le bon Pilpay, le bon Perrault, le bon Homère. |
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La chimère suffit, on s'attarde à rêver |
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Un dieu dans ce jeune homme, on ne sait quel lever |
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D'étoile, en un grenier vaguement apparue, |
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Et l'on ne pense pas à traverser la rue ; |
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Elle n'est pas Agnès, et lui n'est pas Platon ; |
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Et peut-être jamais ne se parlera-t-on. |
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Car l'amour ébauché quelquefois se — prolonge |
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Dans la nuée au point de finir par un songe, |
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Et souvent, au moment où l'on croyait tenir |
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Une espérance, on voit que c'est un souvenir. |
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H. H.
novembre 1872.
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