| VI |
| XXXVIII |
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Je ne sais pas pourquoi les femmes |
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Font tant de façons pour montrer |
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Ce côté charmant de leurs âmes |
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Qui permet de les adorer. |
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Elles ont la honte divine |
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D'être belles, et d'entraîner |
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L'homme au but que leur cœur devine |
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Et refuse de deviner. |
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La beauté, céleste et sereine, |
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Sait tomber en restant debout, |
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Sait être esclave en restant reine, |
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Et sait tout prendre en donnant tout. |
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Au fond, elles sont peu méchantes. |
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L'amour est la chanson des nids ; |
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Femme, en la commençant tu chantes, |
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Quitte à pleurer quand tu finis. |
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Car toute joie arrive aux larmes. |
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O toi que j'aime à deux genoux, |
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Qu'importe ! Espérons ! tu me charmes, |
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Et le printemps est avec nous. |
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Viens, ne crains rien ; l'aube est vermeille, |
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Le ciel est bleu, les bois sont sourds. |
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Tout bas, au bon Dieu, dans l'oreille, |
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Je raconterai nos amours. |
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28 mai.
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