| VI |
| XV |
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Vous ne la fuyez pas, oiseaux, petits farouches, |
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Car elle est votre sœur dans ce monde âpre et vain, |
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Elle a pour ce qui sort des âmes et des bouches |
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Votre dégoût divin. |
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Elle semble un rayon qui ploierait sous de l'ombre. |
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On se dit en voyant ce nimbe, ce parfum, |
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Cette grâce au milieu de nos laideurs sans nombre : |
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Peut-elle aimer quelqu'un ? |
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Oh ! comme parmi vous elle marche, l'altière ! |
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Elle dédaigne, esprit ailé, le ver qui fuit, |
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Et, lyre, la rumeur, et, souffle, la matière, |
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Et, lumière, la nuit. |
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Quand, seuls, au fond des bois nous nous perdons ensemble, |
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Je lui dis : j'aime ! avec mon regard le plus doux, |
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Elle répond : je hais. Et, voyant que je tremble, |
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Elle ajoute : Pas vous. |
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2 juillet.
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