| V |
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Le vieillard chaque jour dans plus d'ombre s'éveille. |
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À chaque aube il est mort un peu plus que la veille. |
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La vie humaine, ce nœud vil, |
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Se défait lentement rongé par l'âme ailée ; |
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Ce sombre oiseau lié veut prendre sa volée |
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Et casse chaque jour un fil. |
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Ô front blanc qu'envahit la grande nuit tombante, |
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Meurs ! — Tour à tour sa voix, sa force succombante, |
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Son œil où décroît l'horizon |
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S'éteignent, — ce sera mon destin et le vôtre ! — |
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Comme on voit se fermer le soir l'une après l'autre |
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Les fenêtres d'une maison. |
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