| V |
| XLVI |
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L'enfant est très petit et l'aïeul est très vieux. |
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L'insulteur ne craint rien. Comme un ciel pluvieux |
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Verse l'ondée aux bois que l'orage secoue, |
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Cette main de vieillard a sur plus d'une joue |
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Autrefois élargi les sonores soufflets. |
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Mais à présent-les longs exils, le ciel anglais, |
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Et soixante-treize ans ont refroidi cet homme ; |
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Calme, il dédaigne. À peine il sait comment se nomme |
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L'insulteur, pour avoir, lorsque juillet brilla, |
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Jadis aidé quelqu'un qui portait ce nom-là. |
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Rien de plus. Et qu'importe un jeune drôle immonde ? |
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Qu'est-ce que cela fait qu'un laquais soit au monde ? |
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Qu'est-ce qu'un jappement de plus dans le chenil ? |
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Qu'importe au sphinx rêveur dans les roseaux du Nil |
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Le glissement sinistre et vague d'un reptile ? |
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Les gueux peuvent sans peur faire aboyer leur style. |
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Voir passer un vieillard que le deuil accabla, |
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La bravoure du lâche est faite de cela. |
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Nul damer. Le gredin est à son aise infâme ; |
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Il se répète, afin d'encourager son âme |
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Où beaucoup de prudence a l'audace aboutit, |
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Que l'aïeul est bien vieux et l'enfant bien petit. |
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31 mars 1875.
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