| V |
| XLII |
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Vous qui, vainqueurs, avez mis, depuis vingt-cinq ans, |
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Maîtres sanglants qui rendrez compte, |
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Votre nuit sur la France en deuil, et sur les camps |
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Votre gloire qui leur fait honte, |
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Toi, prêtre, toi, soldat, chef des sombres exploits, |
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Que suit des yeux l'histoire triste ; |
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Toi, juge escamoteur, qui du fourreau des lois |
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Tiras le poignard du sophiste, |
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Quand vous couvrez d'affronts haineux, de cris amers, |
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Et d'un tumulte de huées, |
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Cet homme qui longtemps, pensif au bord des mers, |
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Vécut le front dans les nuées, |
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Et qui, dans la candeur de ses calmes desseins, |
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Veut la justice égale et grande, |
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Avant de l'appeler défenseur d'assassins, |
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Attendez donc qu'il vous défende ! |
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