| V |
| XXXIX |
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Je vais dans la fureur du gouffre, dans l'écume, |
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Pâle, écoutant les mots |
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Que disent, pleins d'horreur, la sibylle dans Cume |
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Et l'apôtre à Pathmos. |
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Quand je passe en cette ombre, où, fuyant la tempête, |
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Nul encor n'a passé, |
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L'abîme est sous mes pieds, la foudre est sur ma tête, |
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On dit : C'est l'insensé ! |
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Tandis que l'ouragan qui parfois semble rire, |
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Puis éclate en sanglots, |
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Joue avec les agrès comme avec une lyre, |
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Un chant noir sort des flots. |
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Et moi sur qui le deuil, la haine, la vieillesse, |
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L'onde et le vent trompeur, |
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S'acharnent, je poursuis mon chemin, et je laisse |
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Les autres avoir peur. |
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Pourtant vous ne pouvez empêcher que je songe, |
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Las du sort par moments, |
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Et de l'ombre que laisse aux âmes le mensonge |
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De tant d'événements. |
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Le destin m'a jeté de tempête en tempête, |
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De récif en récif ; |
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Jamais mon cœur saignant n'a fait courber ma tête ; |
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Mon courroux est pensif. |
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J'ai traversé les pleurs, les haines, les veuvages, |
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Ce qui mord, ce qui nuit. |
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Noir nocher, j'ai connu tous les âpres rivages |
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Du deuil et de la-nuit. |
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J'ai lutté ; j'ai subi la sinistre merveille |
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Des abîmes mouvants ; |
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Et jamais on ne vit dispersion pareille |
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D'une âme à tous les vents : |
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Je suis presque prophète et je suis presque apôtre ; |
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Je dis : C'est bien ! Allons ! |
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Mais je ne voudrais pas de ce sort pour un autre, |
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O fauves aquilons ! |
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H. H.
13 août 1872.
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