| V |
| XXXVII |
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Je la revois, après vingt ans, l'île où Décembre |
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Me jeta, pâle naufragé. |
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La voilà ! c'est bien elle. Elle est comme une chambre |
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Où rien encor n'est dérangé. |
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Oui, c'était bien ainsi qu'elle était ; il me semble |
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Qu'elle rit, et que j'aperçois |
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Le même oiseau qui fuit, la même fleur qui tremble, |
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La même aurore dans les bois ; |
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Il me semble revoir, comme au fond d'un mirage, |
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Les champs, les vergers, les fruits mûrs, |
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Et dans le firmament profond ; le même orage, |
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Et la même herbe au pied des murs, |
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Et le même toit blanc qui m'attend et qui m'aime, |
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Et, par delà le flot grondeur, |
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La même vision d'un éden, dans la même |
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Éblouissante profondeur. |
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Oui, je la reconnais cette grève enchantée, |
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Comme alors elle m'apparut, |
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Rive heureuse où l'on cherche Acis et Galatée, |
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Où l'on trouve Booz et Ruth ; |
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Car il n'est pas de plage, ou de montagne, ou d'île, |
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Parmi les abîmes amers, |
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Mieux faite pour cacher les roses de l'idylle |
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Sous là tragique horreur des mers. |
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Ciel l'océan ! c'était cette même nature, |
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Gouffre de silence et de bruit, |
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Ayant on ne sait quelle insondable ouverture |
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Sur la lumière et sur la nuit. |
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Oui, c'étaient ces hameaux, oui, c'étaient ces rivages ; |
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C'était ce même aspect mouvant, |
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La même âcre senteur des bruyères sauvages, |
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Les mêmes tumultes du vent ; |
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C'était la même vague arrachant aux décombres |
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Les mêmes dentelles d'argent ; |
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C'étaient les mêmes blocs jetant les mêmes ombres |
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Au même éternel flot changeant ; |
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C'étaient les mêmes caps que l'onde ignore et ronge, |
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Car l'âpre mer, pleine de deuils, |
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Ne s'inquiète pas, dans son effrayant songe, |
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De la figure des écueils ; |
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C'était la même fuite immense des nuées ; |
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Sur ces monts, où Dieu vient tonner, |
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Les mêmes cimes d'arbre, en foule remuées, |
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N'ont pas fini de frissonner ; |
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C'était le même souffle ondoyant dans les seigles ; |
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Je crois revoir sur l'humble pré |
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Les mêmes papillons avec les mêmes aigles |
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Sur l'océan démesuré ; |
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C'était le même flux couvrant l'île d'écume, |
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Comme un cheval blanchit le mors ; |
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C'était le même azur, c'était la même brume, |
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Et combien vivaient, qui sont morts ! |
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8 août 1872.
En arrivant à Jersey.
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