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Pygmée et Myrmidon, c'est haine et calomnie. |
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Avoir l'envie au cœur, aux lèvres l'ironie, |
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Poète, c'est un peu l'habitude d'en bas. |
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Après tant de travaux, après tant de combats, |
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L'affront t'assiège ; ils sont toute une multitude |
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T'insultant dans ton deuil et dans ta solitude ; |
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Mais toi que le destin absorbe, tu n'as point |
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Le temps de voir ces gens qui te montrent le poing. |
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Les tumultes ont beau t'entourer, tu médites. |
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Toutes tes œuvres sont par Zoïle maudites ; |
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Le fauve acharnement de la haine est sur toi. |
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Toi qui jadis planais archange, et qu'une loi |
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Met sur la terre, au fond des visions funèbres, |
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Prisonnier dans la cage énorme des ténèbres, |
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Toi, l'aigle échevelé de l'ombre, le banni |
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Tombé d'un infini dans un autre infini, |
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Du zénith dans l'abîme et du ciel dans ton âme, |
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Éclairé, mais brûlé par ta profonde flamme, |
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Rongé du noir regret du firmament vermeil, |
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Toi dont l'œil fixe fait un reproche au soleil |
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Et semble demander de quel droit l'on t'exile, |
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Toi qui n'as plus que toi pour cime et pour asile, |
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Tu ne te distrais point de ton rêve éternel ; |
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Et, pendant qu'émus comme autour d'un criminel, |
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Les passants te voudraient tuer, et qu'on te hue, |
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Et qu'à tes pieds, grondant et grinçant, la cohue |
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Bourdonne avec le bruit d'orage d'un essaim, |
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Et t'appelle idiot, traître, avare, assassin, |
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Incendiaire, esprit méchant, âme mauvaise, |
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Voleur et meurtrier, clameur que rien n'apaise |
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Comme si la fureur sans cesse grossissait, |
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Pensif, tu ne sais pas au juste ce que c'est. |
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