| V |
| XXXII |
| SOUFFRE, Ô PRÉCURSEURS ! |
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Malheur dans les bas-fonds, malheur sur les hauteurs, |
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À vous, penseurs, esprits, marcheurs, libérateurs ! |
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L'ignorance ne sait que jeter de la haine ; |
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L'esclave mord la main qui vient briser sa chaîne ; |
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L'enfer punit quiconque a rêvé paradis. |
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Nous étions les proscrits, nous étions les maudits ; |
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Et cinq ans, et dix ans, et vingt ans nous vécûmes |
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D'outrages, de fureurs, de cris, d'affronts, d'écumes ; |
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Tous ; ceux-ci dans l'exil, ceux-là sous les barreaux. |
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Le progrès est un char que fouettent les bourreaux, |
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Qui pour ornière a l'ombre et le sang, et pour roue |
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Le martyre. Qu'un homme aux hommes se dévoue, |
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Hélas, c'est la première énigme qu'ici-bas |
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L'homme ne comprend pas et ne devine pas ; |
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C'est ce qui fait grandir les épines aiguës, |
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C'est ce qui fait pousser dans l'ombre les ciguës. |
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