| V |
| XXIX |
| À JEANNE |
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Je suis triste ; le sort est dur ; tout meurt, tout passe ; |
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Les êtres innocents marchent dans de la nuit ; |
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Tu n'en sais rien ; tu ris d'écouter dans l'espace |
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Ce qui chante, et de voir ce qui s'épanouit ; |
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Toi, tu ne connais pas le destin ; tu chuchotes |
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On ne sait quoi devant l'Ignoré ; tu souris |
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Devant l'effarement des sombres don Quichottes |
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Et devant la sueur des pâles Jésus-Christs. |
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Tu ne sais pas pourquoi je songe, pourquoi tombe |
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Kesler à Guernesey, Ribeyrolle au Brésil ; |
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Jeanne, tu ne sais pas ce que c'est que la tombe, |
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Jeanne, tu ne sais pas ce que c'est que l'exil. |
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Certes, si je pensais que j'assombris ton âme, |
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Je ne te dirais point toutes ces choses-là ; |
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Mais, vois-tu, bien qu'avril dore à sa pure flamme |
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Ton front, que Dieu pour moi tout exprès étoila, |
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Quoique le ciel ait l'aube et mon cœur ton sourire, |
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Jeanne, la vie est morne, et l'on gémit parfois ; |
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Puisque tu n'as qu'un an, je puis bien tout te dire, |
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Tu comprends seulement la douceur de ma voix. |
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16 août 1870.
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