| V |
| XXVII |
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À l'heure où le soleil se couche, |
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Quand j'erre au fond des bois, les soirs, |
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Seul, songeant, souriant, farouche, |
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Effaré sous les arbres noirs ; |
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Ou quand, près du foyer qui flambe, |
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Laissant mes livres cent fois lus, |
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Croisant ma jambe sur ma jambe, |
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Je regarde et n'écoute plus ; |
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Vous dites : Qu'a-t-il donc ? Il rêve ! |
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Oui. Je rêve ! — C'est que je voi |
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L'ombre où l'astre idéal se lève |
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Croître et monter autour de moi ! |
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C'est qu'en cette nuit où s'efface , |
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La clarté faite pour nos yeux, |
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Je sens approcher de ma face |
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Dès visages mystérieux ! |
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C'est qu'il me vient des apparences, |
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Dés formes, des voix, des soupirs, |
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Du monde où sont ces espérances , |
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Que nous-appelons souvenirs ! |
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C'est que des espaces funèbres |
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S'ouvrent à mes sens convulsifs ; |
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C'est que je sens dans ces ténèbres |
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Mon père et ma mère pensifs ! |
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C'est que je sens passer un ange, |
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Toi, ma fille, âme au front charmant, |
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À je ne sais quel souffle étrange |
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Dont je frissonne doucement ! |
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C'est que, sous nos plafonds paisibles |
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Comme dans nos bols pleins d'effroi, |
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Les morts présents, mais invisibles, |
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Fixent leurs yeux profonds sur moi ! |
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6 janvier 1850.
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