| V |
| XVII |
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Quand je marche à mon but auguste |
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Ce qui menacé me sourit. |
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Ô Dieu ! ce que je veux, est juste |
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Et je le veux d'un ferme esprit. |
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Ni juin formidable et farouche ; |
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Ni les cris, ni le rire amer ; |
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Ni Changarnier au regard louche, |
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Ni le vent soufflant sur là mer, |
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Ni la haine où je suis en butte, |
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Rien ne me fera chanceler. |
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Si le monde croulait, sa chute |
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M'écraserait sans m'ébranler. |
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