| V |
| XV |
| JE TRAVAILLE |
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Amis, je me remets à travailler ; j'ai pris |
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Du papier sur ma table, une plume, et j'écris ; |
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J'écris des vers, j'écris de la prose ; je songe. |
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Je fais ce que je puis pour m'ôter du mensonge, |
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Du mal, de l'égoïsme et de l'erreur ; j'entends |
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Bruire en moi le gouffre obscur des mots flottants ; |
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Je travaille. Ce mot, plus profond qu'aucun autre, |
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Est dit par l'ouvrier et redit par l'apôtre ; |
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Le, travail est-devoir et droit, et sa beauté |
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C'est d'être l'esclavage étant la liberté. |
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Le forçat du devoir et du travail, est libre. |
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Mais quoi ! penseur, tu vas remettre en équilibre |
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Au fond de ton esprit, qu'occupaient d'autres soins, |
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L'idée avec le mot, le plus avec le moins ! |
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De la prose ! pourquoi ? des vers ! pourquoi ? des rimes ! |
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Des phrases ! À quoi bon ? À quoi bon les abîmes, |
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Les mystères, la vie et la mort, les secrets |
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De la croissance étrange et sombre des forêts |
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Et des peuples, et l'ombre où croulent les empires, |
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Et toute cette énigme humaine où les Shakspeares |
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Plongeaient, et que fouillaient, les yeux tout grands ouverts, |
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Tacite avec sa prose et Dante avec son vers ! |
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À quoi bon la beauté, l'art, la forme, le style ? |
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Lucrèce et le spondée, Horace et le dactyle, |
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Et tous ces arrangeurs de rhythmes et de mots, |
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Pindare, Eschyle, Job, Plaute, Isaïe, Amos ! |
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À quoi bon ce qui fait l'homme grand sur la terre ? |
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Ceux qui parlent ainsi feraient mieux de se taire ; |
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Je connais dès longtemps leur vaine objection. |
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L'art est la roue immense et j'en suis l'Ixion. |
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Je travaille. À quoi ? Mais à tout ; car la pensée |
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Est une vaste porte à chaque instant poussée |
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Par ces passants qu'on nomme Honneur, Devoir, Raison, |
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Deuil, et qui tous ont droit d'entrer dans la maison. |
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Je regarde là-haut le jour éternel poindre. |
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À qui voit plus de ciel la terre semble moindre ; |
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J'offre aux morts, dans mon âme en proie au choc des vents, |
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Leur souvenir accru de l'oubli des vivants. |
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Oui, je travaille, amis ! oui, j'écris ! oui, je pense ! |
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L'apaisement superbe étant la récompense |
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De l'homme qui, saignant et calme néanmoins, |
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Tâche de songer plus afin de souffrir moins. |
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Le souffle universel m'enveloppe et me gagne. |
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Le lointain avenir, lueur de la montagne, |
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M'apparaît, par-dessus tous les noirs horizons. |
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C'est par ces rêves-là que nous nous redressons. |
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O frisson du songeur qui redevient prophète ! |
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Le travail, cette chose inexprimable ; faite |
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De vertige, d'effort, de joug, de volonté, |
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Vient quand nous l'appelons, nous jette une clarté |
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Subite, et verse en nous tous les généreux zèles, |
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Et, docile, ardent, fier, ouvrant de brusques ailes ; |
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Écartant les douleurs ainsi que des rameaux, |
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Nous emporte à travers l'infini, loin des maux, |
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Loin de la terre, loin du malheur, loin du vice, |
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Comme un aigle qu'on a dans l'ombre à son service. |
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12 janvier 1874.
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