| V |
| XI |
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Le couchant flamboyait à travers les bruines |
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Comme le fronton d'or d'un vieux temple en ruines. |
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L'arbre avait un frisson. |
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La mer au loin semblait, en ondes recourbée, |
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Une colonne torse en marbre vert, tombée |
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Sur l'énorme horizon. |
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La vague, roue errante, et l'écume, cavale, |
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S'enfuyaient ; je voyais luire par intervalle |
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Les cieux pleins de regards ; |
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Les flots allaient, venaient, couraient ; sans fin,-sans nombre, |
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Et j'écoutais, penché sur ce cirque de l'ombre, |
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Le bruit de tous ces chars. |
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Lugubre immensité ! profondeurs redoutées ! |
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Tous sont là, les Satans comme les Prométhées. |
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Ténébreux océans ! |
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Cieux, vous êtes l'abîme où tombent les génies. |
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Oh ! combien l'œil, au fond des brumes infinies, |
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Aperçoit de géants ! |
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Ô vie, énigme, sphinx, nuit, sois la bienvenue ! |
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Car je me sens d'accord avec l'Âme inconnue. |
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Je souffre, mais je crois. |
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J'habite l'absolu, patrie obscure et sombre, |
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Pas plus intimidé dans tous ces gouffres d'ombre |
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Que l'oiseau dans les bois. |
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Je songe, l'œil fixé sur l'incompréhensible. |
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Le zénith est fermé. Les justes sont la cible |
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Du mensonge effronté ; |
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Le bien, qui semble aveugle, a le mal pour ministre, |
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Mais, rassuré, je vois sous la porte sinistre |
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La fente de clarté. |
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11 avril 1870.
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