| IV |
| XXXIV |
| LE DEVOIR |
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Et toi, qui que tu sois, génie, |
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Toi qui sens ta force et qui vis, |
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Et dans la gloire ou l'ironie, |
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De ta grande âme t'assouvis ! |
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Toi qui n'as, sévère nature, |
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Que toi-même pour nourriture |
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Et que toi-même pour rayon ! |
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Toi, tout ensemble hymne et huée, |
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Astre en même temps que nuée, |
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À la fois caverne et lion ! |
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Quel que soit ton siècle, ombre, orage, |
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Abandon, peur, haillon, linceul, |
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Va ! que rien ne te décourage ! |
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Marche ! Homère est nu. Dante est seul. |
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Laisse s'amonceler les houles ! |
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Laisse s'évanouir les foules ! |
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Va, toi qui n'as pas de remords, |
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Accepte tes superbes tâches. |
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Sois l'intrépide chez les lâches, |
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Et sois le vivant chez les morts ! |
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Quelquefois l'âme humaine lasse |
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Semble prise d'accablement ; |
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Le grelottant baise la glace, |
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L'aveugle aime l'aveuglement. |
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Décroissances, inexorables ! |
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Les choses se font misérables |
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Et les hommes se font petits. |
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Tout meurt. Il semble que commence |
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L'abâtardissement immense |
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Des cœurs devenus appétits. |
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Hélas ! parfois un peuple — ô Grèce, |
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Tu l'as vu ! Rome, tu le sais ! — |
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Sent une honteuse paresse |
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D'être grand, et dit : C'est assez ! |
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Assez d'Ajax ! Assez d'Achilles ! |
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De Brutus, de Solons, d'Eschyles ! |
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Assez de héros au front pur ! |
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Assez de ces arches de gloire |
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Qui font de toute notre histoire |
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Un pont de géants dans l'azur ! |
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Assez de hautains Propylées, |
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De Panthéons, de Parthénons ! |
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Assez de têtes étoilées ! |
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Assez de grands hommes ! Dînons. |
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Toute l'histoire n'est qu'un songe. |
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Gloire au festin qui se prolonge ! |
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Gloire aux crimes inexpiés ! |
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Que la femme soit de la fête, |
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Nue avec des fleurs sur la tête, |
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Des bagues d'or aux doigts des pieds ! |
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Qu'un esprit nouveau nous visite ! |
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Soyons ceux qu'on n'a jamais vus ! |
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Qu'Athènes s'appelle Thersite ! |
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Que Rome s'appelle Davus ! |
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Des vieilles conquêtes vivantes, |
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Ô peuple, faisons nos servantes. |
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Vivre est la seule ambition. |
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Cuisons, joyeuse foule athée, |
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Avec le feu de Prométhée |
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Le souper de Trimalcion ! |
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Alors les pâles multitudes |
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Qu'attend je sépulcre béant, |
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Prennent toutes les attitudes |
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De la fumée et du néant. — |
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Une horrible ; nuit acharnée |
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Couvre l'âme, la destinée, — |
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Les pas, les fronts, les cœurs, les yeux ; |
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La foule dort, boit, mange, ignore, |
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Rampe, chante et rit ; et l'aurore |
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Refuse de monter aux cieux. |
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Voyant que l'homme n'a plus d'aile, |
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La femme pleure son affront, |
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Et pour le fils qui naîtra d'elle |
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Se sent de la rougeur au front. |
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Alors, penseur, c'est l'heure trouble, |
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Lutte ! que ton effort redouble, |
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Montre l'idée et le ciel bleu |
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À l'homme qui, n'osant plus croire, |
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Voit l'avenir vide de gloire — |
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Et l'univers vide de Dieu. |
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Quand ton siècle aux basses prudences, |
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Décroît, toi, marche à pas plus francs ! |
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Surgis ! c'est dans les décadences |
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Que les grands hommes sont plus grands. |
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C'est surtout parmi les décombres |
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Que les hautes colonnes sombres, |
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Dépassant tout ; dominant tout, |
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Belles dans les débris difformes, |
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Gisantes, paraissent énormes, |
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Et semblent sublimes, debout ! |
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H. H.
1O juin 1870.
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