| IV |
| XXX |
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Quand ce charmant petit poète gracieux |
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Qui se perd dans les fleurs ne pouvant fuir aux cieux, |
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S'en vient étourdiment t'attaquer, ô génie, |
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Et, moqueur, se hasarde en ton ombre infinie, |
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Tu ne t'émeus point : Dante aperçoit peu Gresset. |
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L'espèce de bruit faible et confus qu'il faisait |
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Le premier jour qu'il vint t'insulter, géant triste, |
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N'est pas pour toi de ceux qui prouvent qu'on existe, |
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Et tu n'as pas même eu le vague mouvement |
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D'un colosse distrait de son rêve un moment. |
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Tu laisses cela vivre et bourdonner. Le gîte |
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De l'écureuil, pour peu qu'un vent souffle, s'agite, |
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Non l'antre du lion ; et, sans chercher d'abri, |
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L'aigle reçoit le coup de bec du colibri. |
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Tu laisses fuir cette aile inutile et dorée. |
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Depuis quand l'astre est-il troublé dans l'empyrée |
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Parce qu'un follet saute et danse au fond des bois ; |
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Depuis quand, le tonnerre énorme dont la voix |
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Émeut le mont qui tremble et la mer qui chancelle, |
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Allume-t-il l'éclair pour punir l'étincelle ? |
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