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… Autant j'aime un livre, autant je hais |
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Ce que le bourgeois nomme une bibliothèque. |
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Du patagon au turc et du guèbre à l'aztèque, |
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L'homme délire. Soit. Ses erreurs sont nos deuils. |
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C'est bien. Mais pourquoi faire à grands frais des recueils |
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Et des collections, qui n'amusent personne, |
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De toutes les façons dont ce fou déraisonne ? |
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O bahuts solennels, vénérables amas |
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Des diverses erreurs dans les divers formats, |
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Rayons qu'emplit la nuit pédagogique, alcôves. |
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Des bouquins vermoulus chers aux bonshommes chauves ; |
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Cloisons, armoires, trous, compartiments, châssis |
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Où tous les vieux néants montrent leurs dos moisis, |
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Dans vos flancs ténébreux, sous la brume des vitres, |
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Je distingue le tas difforme des bélîtres ! |
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Oh ! ceux qu'on ne lit pas et ceux qu'on ne lit plus, |
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Laharpe et Lebatteux se faisant des saluts |
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Des deux côtés d'un cippe ou du haut d'un balustre ! |
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Tuet et Patouillet se donnant de l'illustre ! |
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Les adorations de ces cuistres entre eux ! |
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Oh ! les socles ventrus sous lés bustes goitreux ! |
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Rapin louant Bouhours ! Oh ! le bon voisinage |
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De Saumaise grattant l'échine de Ménage ! |
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L'ombre amoureusement étreint sous le tasseau |
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Lipse avec Moreri, Brossette avec Crasso ; |
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L'oie admire la dinde et l'on se congratule ; |
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La patte cordiale empoigne la spatule ; |
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Zéro met gravement Nihil sur le pavois. |
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Bouffissure du vide ! ombre ! Quand je vous vois, |
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Sombres in-folio classiques, je me sauve ! |
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L'ennui des siècles dort sur votre vélin chauve ; |
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Le bâillement vous garde, affreux, montrant les dents. |
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O noirs livres flairés du profil des pédants, |
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Je crois voir, à travers vos pages diaphanes, |
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Des grouins de pourceaux baisant des mufles d'ânes ! |
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