| IV |
| XXII |
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Les instruments sont pleins de la voix du mystère. |
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J'aime le cor profond dans le bois solitaire |
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J'aime l'orgue, tonnerre et lyre, éclair et nuit, |
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Bronze et frémissement, forge énorme de bruit, |
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Fournaise d'harmonie aux noires cheminées ; |
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J'aime la contrebasse aux plaintes obstinées, |
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Et sous l'archet tremblant l'effrayant violon |
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Qui, mêlant le hautbois, la forêt, l'aquilon |
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Et l'aile de la mouche et le fifre et le sistre, |
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Verse dans l'âme sombre un clair-obscur sinistre. |
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12 octobre 1854.
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