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Shakspeare alors, nourri d'affronts et de huées, |
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Surgit, front orageux, de l'ombre des nuées. |
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Ce noir poète, fit une œuvre, en vérité, |
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Si rude et si superbe en son énormité, |
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Si pleine de splendeurs, de vertiges, d'abîmes, |
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Et de rayonnements s'épandant sur les cimes, |
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Si sombre et si féconde en gouffres inouïs, |
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Que depuis trois cents ans les penseurs éblouis |
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La contemplent, surpris que tout les y ramène, |
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Ainsi qu'une montagne au fond de l'âme, humaine. |
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