|
Pour nous, nouveaux venus, qui voyons l'astre éclore, |
12 |
|
Fils d'une époque où tout a des lueurs d'aurore, |
12 |
|
Pour nous, gens d'aujourd'hui, qui sortons du brouillard, |
12 |
|
Qui n'échafaudons point pêle-mêle dans l'art |
12 |
| 5 |
Près d'un spectre de bronze une poupée en cire, |
12 |
|
Tancrède près d'Oreste et près d'Électre Alzire, |
12 |
|
Et ne confondons point l'antique avec le vieux, |
12 |
|
Le ciel où Boileau plane est un ciel pluvieux ; |
12 |
|
La muse à lui baiser la bouche nous convie ; |
12 |
| 10 |
Nous nous sentons, devant le grand siècle, une envie |
12 |
|
Parricide, d'en être un peu les ravageurs, |
12 |
|
Et de dire : Aristote, hé ! nous sommes majeurs. |
12 |
|
L'art n'est plus le salon de Madame du Maine, |
12 |
|
Une odeur de moisi sort du bon Théramène, |
12 |
| 15 |
La tragédie est froide et sent le renfermé. |
12 |
|
Oui, pour quiconque a vu, marché, souffert, aimé, |
12 |
|
Les règles d'autrefois sont une cave humide ; |
12 |
|
Tout, même le génie, y baisse un front timide, |
12 |
|
Et Calliope y tousse ; et dans l'ombre on peut voir |
12 |
| 20 |
Voler en clignotant sous ce grand plafond noir |
12 |
|
Une chauve-souris qu'on nomme l'âme humaine. |
12 |
|
De l'air ! de l'air ! qu'au vrai l'idéal nous ramène ! |
12 |
|
Quand Racine blêmi n'est plus que Campistron, |
12 |
|
Quand l'art languit, avec Brossette pour patron, |
12 |
| 25 |
Honteux d'être sous clef quand l'aigle est dans la nue, |
12 |
|
C'est l'honnête devoir de toute âme ingénue |
12 |
|
D'entrer là, de tirer largement les rideaux, |
12 |
|
D'épousseter sonnets, idylles et rondeaux, |
12 |
|
Dût-on à leurs vieux vers faire des déchirures, |
12 |
| 30 |
D'être désagréable aux verrous, aux serrures, |
12 |
|
Aux volets, barricade aveugle du logis, |
12 |
|
D'assainir les recoins brusquement élargis, |
12 |
|
Et d'ouvrir à grand bruit la fenêtre, indignée |
12 |
|
D'avoir chassé l'aurore et logé l'araignée. |
12 |
