| IV |
| XII |
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Honte au vain philosophe, à l'artiste inutile |
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Qui ne met pas son sang et son cœur dans son style ! |
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Honte au sophiste assis sur le seuil des vertus |
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Qui commente Platon sans méditer Brutus ! |
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Honte à ceux qui, bruyants, adorent la patrie, |
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En font une publique et chaude idolâtrie, |
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Et qui, quand l'heure vient du gouffre et du péril, |
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Ne l'aiment pas jusqu'à lui préférer l'exil ! |
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Honte au tribun qui crie au peuple de le suivre, |
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Et qui se sent à l'âme un lâche amour de vivre ! |
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Honte au rhéteur qui dit : Progrès, humanité, |
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Avenir ! sans vouloir le calvaire à côté ! |
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Ils peuvent un moment charmer Athène ou Rome, |
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Tromper Sparte ; l'antique honnêteté de l'homme, |
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Qui marchande la gloire aux lutteurs peu meurtris, |
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Gronde et n'est pas leur dupe, et montre leurs écrits |
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Cloués sur son comptoir comme fausse monnaie ; |
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Et ce vieux peseur d'or, le temps, qui ;juge et paie, |
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Qui dit à l'un : toujours ! qui dit à l'autre : assez ! |
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Refuse à son guichet leurs noms vertdegrisés. |
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17 novembre.
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