| IV |
| XI |
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Quand tu marches, distrait, dans la ville où tout passe, |
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Où lutte une cohue âpre, aveugle et rapace, |
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Tu livres ta pensée aux calmes visions ! |
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Tu sembles écouter, belle âme qu'on envie, |
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Au delà de la foule, au delà de la vie, |
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De vagues acclamations ! |
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Oui, la postérité que ton grand nom éveille, |
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Et qui dès à présent murmure à ton oreille, |
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O grand homme ! ô songeur ! sait déjà que tu vis ! |
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Elle voit tous tes vers poindre à leur origine ! |
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Tout ce que ton esprit rêve, apprête, imagine, |
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Est visible à ses yeux ravis ! |
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Ô poète profond qu'on suit et qu'on révère, |
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L'œuvre est encor cachée en ton esprit sévère, |
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Dérobant dans la nuit ses traits graves et beaux, |
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Que la gloire déjà la distingue dans l'ombre ! |
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La gloire ! astre tardif, lune sereine et sombre |
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Qui se lève sur les tombeaux ! |
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La gloire voit ton rêve ! et sa clarté nocturne, |
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Comme jadis Phœbé dans le bois taciturne |
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Baisait Endymion de son rayon ami, |
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Du fond de l'avenir caresse avec mystère, |
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À travers les rameaux de ta pensée austère, |
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Le chef-d'œuvre encore endormi ! |
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29 décembre 1841.
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