| IV |
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Quand le poète est las, ce grand esprit banni, |
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De battre avec son aile immense l'infini, |
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Quand il sent le besoin d'interrompre sa course |
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Entre la mort, fin sombre, et Dieu, fatale source, |
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Ne pouvant plus planer, mais voguer seulement, |
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Sidéral et superbe, il se pose un moment |
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Sur quelque passion courante et populaire ; |
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Pareil à l'aigle blanc, chasseur du ciel polaire, |
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Qui s'abat de fatigue aux vergues d'un vaisseau. |
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