| III |
| LXV |
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Au nom de ce qui vit, paix à ce qui n'est, plus ! |
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Paix aux vieux codes morts ! aux siècles vermoulus ! |
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Paix aux religions, quelle que soit l'église ! |
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Paix à ce qui s'en va, que le fantôme lise |
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Dans les missels latins ou les Talmuds hébreux ! |
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Paix au passé ! pitié pour le soir ténébreux ! |
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Morne, il hait l'avenir qu'il ne doit pas atteindre. |
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Laissez ce qui s'éteint tranquillement s'éteindre, |
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Et ne regardez pas de ce côté. Plus d'air, |
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Plus de soleil, hélas ! le couchant triste et clair |
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Sur tout le fond du ciel tendu comme un suaire, |
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Jette dans la masure un reflet mortuaire, |
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Dessine en noir, au bord du blême soupirail, |
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La toile d'araignée encadrée au vitrail, |
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Et fait lugubrement trembler dans les charpentes |
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Des haillons de houx sombre et de ronces grimpantes ; |
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Le crépuscule passe entre les lourds piliers, |
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Et blanchit vaguement des dessous d'escaliers ; |
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Dans l'ombre un rouet file ; à des lueurs de lampe |
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Éclairant quelque étrange et tortueuse rampe, |
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Sous des enfoncements de portes, des vieillards |
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Rêvent, ayant leurs ans autour d'eux en brouillards. |
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