| III |
| LVII |
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Souffrance, es-tu la loi du monde ? |
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L'homme vient triste et s'en va nu ; |
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Il naît débile et meurt immonde ; |
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Es-tu le fond de l'inconnu ? |
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Les grêles, les foudres, les trombes ; |
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Les marteaux meurtrissant les clous ; |
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Le grain dans le bec des colombes, |
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L'agneau dans la gueule des loups ; |
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Le tigre ayant l'horreur secrète |
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De sa propre férocité ; |
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Le lion, fauve anachorète |
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Qui hurle dans l'immensité ; |
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L'enfant qui meurt, âme qui sombre ; |
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Le lys qu'on fauche, à peine éclos ; |
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Les marins qu'engloutit dans l'ombre |
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La bave sinistre des flots ; |
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Partout les embûches funèbres, |
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Le glaive, la griffe, la dent ; |
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Des yeux fixés dans les ténèbres ; |
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Le crime guettant et rôdant |
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L'abeille que chasse la guêpe ; |
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La guerre battant du tambour ; |
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Un horizon voilé d'un crêpe, |
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Où croît l'ombre, où décroît l'amour ; |
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Les discordes qui se répandent ; |
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Caïn, Nemrod, Néron, Macbeth ; |
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Tous les cœurs des hommes qui pendent |
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À la haine, ce grand gibet ; |
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Le doute qui sort de la tombe, |
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Et, du haut du ciel sans clarté, |
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Semble un soir éternel gui tombe |
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Sur la lugubre humanité ; |
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Toutes ces douleurs, est-ce l'ordre ? |
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L'air du sépulcre emplit les cieux, |
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Et sur l'abîme on voit se tordre, |
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La nuit, des bras mystérieux. |
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Et toutes ces choses farouches |
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Disent cette plainte à la fois, |
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Et de toutes ces sombres bouches |
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On entend sortir cette voix : |
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— Dieu ! qu'a donc fait la créature, |
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Et pourquoi l'être est-il puni ? — |
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C'est le grand cri de la nature |
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Dans le grand deuil de l'infini. |
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27 juillet 1854.
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