III |
LIII |
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LE CHŒUR |
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Les hommes sont à l'œuvre en leur antre profond, |
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La grande cité sombre ils font tout ce qu'ils font |
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Avec de la noirceur et de la petitesse ; |
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Leurs puissants chefs, qu'on nomme empereur, sire, altesse, |
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Sont chétifs les passants vont et viennent autour |
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Du soldat dans sa tente et du roi : dans sa tour |
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La foule rôde et guette, agitée et diffuse ; |
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Et le maître a la force et l'esclave a la ruse ; |
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Des chars roulent, on bat l'enclume, la rumeur |
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Passe et disperse au loin des noms comme un semeur ; |
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La haine est dans les cœurs, le fiel est dans les bouches, |
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Et les événements sortent de là, farouches : |
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Le bien, se forge avec le mal tout est mêlé |
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Une porte, dont nul ici-bas n'a la clé, |
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Ferme la destinée, enceinte ténébreuse ; |
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Et tous y sont murés ; on fouille, on sonde, on creuse, |
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On cherche ; et le penseur, rêve devant l'effort |
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Et le grand bruit que font ces condamnés à mort. |
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8 février 1875.
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