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Est-ce ma faute à moi si vous n'êtes pas grands ? |
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Vous aimez les hiboux, les fouines, les tyrans, |
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Le mistral, le simoun, l'écueil, la lune rousse, |
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Vous êtes Myrmidon que son néant courrouce ; |
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Hélas ! l'envie en vous creuse son puits sans fond ; |
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Et je vous plains. Le plomb de votre style fond |
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Et coule sur les noms que dore un peu de gloire, |
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Et tout en répandant sa triste lave noire, |
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Tâche d'être cuisant et ne peut qu'être lourd ; |
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Tortueux, vous rampez après tout ce qui court ; |
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Votre œil furieux suit les grands aigles véloces ; |
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Vous reprochez leur taille et leur ombre aux colosses ; |
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On dit de vous : — Pygmée essaya, mais ne put. — |
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Qui haïra Chéops si ce n'est Lilliput ? |
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Le Parthénon vous blesse avec ses fiers pilastres ; |
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Vous êtes malheureux de la beauté des astres ; |
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Vous trouvez l'Océan trop clair, trop noir, trop bleu ; |
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Vous détestez le ciel parce qu'il montre Dieu ; |
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Vous êtes mécontents que tout soit quelque chose ; |
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Hélas, vous n'êtes rien. Vous souffrez de la rose, |
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Du cygne, du printemps pas assez pluvieux, |
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Et ce qui rit vous mord. Vous êtes envieux |
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De voir voler la mouche et de voir le ver luire. |
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Dans votre jalousie acharnée à détruire, |
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Vous comprenez quiconque aime, quiconque a foi, |
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Et même vous avez de la place pour moi. |
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Un brin d'herbe vous fait grincer s'il vous dépasse ; |
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Vous avez pour le monde auguste, pour Pespace, |
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Pour tout ce qu'on voit croître, éclairer, réchauffer, |
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L'infâme embrassement qui voudrait étouffer. |
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Vous avez juste autant de pitié que le glaive. |
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En regardant un-champ vous maudissez la sève ; |
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L'arbre vous plaît à l'heure où la hache le fend ; |
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Vous avez quelque chose en vous qui vous défend |
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D'être bons, et la rage est votre rêverie. |
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Votre âme a froid par où la nôtre est attendrie ; |
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Vous avez la nausée où nous sentons l'aimant ; |
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Vous êtes monstrueux tout naturellement ; |
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Vous grondez quand l'oiseau chante sous les grands ormes ; |
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Quand la fleur, près de vous qui vous sentez difformes, |
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Est belle, vous croyez qu'elle le fait exprès. |
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Quel souffle vous auriez si l'étoile'était près ! |
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Vous croyez qu'en brillant la lumière vous blâme ; |
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Vous vous imaginez, en voyant une femme, |
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Que c'est pour vous narguer qu'elle prend un amant, |
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Et que le mois de mai vous verse méchamment |
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Son urne de rayons et d'encens sur la tête ; |
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Il vous semble qu'alors que les bois sont en fête, |
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Que l'herbe est embaumée et que les prés sont doux, |
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Heureux, frais, parfumés, charmants, c'est contre vous. |
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Vous criez au secours quand le soleil se lève. |
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