III |
XLVIII |
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Tu veux comprendre Dieu, mais d'abord comprends l'homme ; |
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Je t'en défie. |
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Je t'en défie. Allons ! définis, classe, nomme, |
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Sonde, explique, suivant n'importe quelle loi ; |
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L'être mystérieux que tu portes en toi. |
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Scrute avec ton regard, flaire avec ta narine ; |
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Fouille-toi ; tire-toi l'homme de la poitrine, |
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Et mets-le sur ta table, et penche-toi pour voir |
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Ce que c'est que ce monstre, éblouissant et noir ! |
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Qu'en dis-tu ? Te plaît-il que nous parlions de l'homme ? |
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Es-tu flamme et génie ? es-tu bête de somme ? |
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Dis, parle. Oh ! quel spectacle étrange que ceci : |
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Un dieu monstre, un esprit par la chair obscurci, |
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Vivant, comme debout sur le tranchant d'un glaive, |
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Entre l'ombre qui monte et l'aube qui se lève, |
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Du ciel dans le fumier toujours précipité, |
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Et d'une extrémité dans l'autre extrémité, |
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Et ramené sans cesse au point dont il dévie |
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Par l'oscillation lugubre de la vie ! |
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Songes-tu quelquefois à ce mystère affreux, |
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La chair ? Ce corps abject, douloureux, ténébreux, |
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Cette vie où l'enfer dans l'azur se reflète, |
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Mariage effrayant d'une âme et d'un squelette, |
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Cette aile intérieure et qu'un cachot meurtrit, |
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Cette cage des os qui renferme un esprit, |
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En sondes-tu la nuit et le prodige, ô sage ? |
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En comprends-tu l'horreur ? Sens-tu sous ton visage |
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Cette tête de mort sur laquelle tu ris ? |
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Entends-tu de ton âme en toi les sombres cris ? |
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Parle. As-tu peur de l'homme ? As-tu peur de cet ange |
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Que tu sens remuer vaguement dans ta fange ? |
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Dis, le jour où tu vins au monde, as-tu compris ? |
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O ver de terre aveugle, ombre entre les esprits ; |
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Espèce de fantôme en suspens sur deux mondes, |
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Sortant des lumineux pour aller aux immondes, |
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Tantôt Trimalcion, tantôt Ithuriel, |
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O zénith ; ô nadir, souffle immatériel |
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Qui te fais par la chair rendre d'impurs services, |
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Et dans le sac du corps vas portant tous les vices, |
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De toi-même ébloui, de toi-même effrayé, |
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Plus souillé que le bât d'un onagre rayé, |
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Et que le vert-de-gris des plus viles monnaies, |
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Ce qui n'empêche point, par instants, que tu n'aies ; |
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Dans tes heures d'orgueil et de rébellion, |
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Des couchers de soleil, des réveils de lion, |
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Rôdeur qui veux quitter ta sphère pour les nôtres, |
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Trouve donc ton énigme avant d'en chercher d'autres ! |
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N'as-tu donc point assez de ton gouffre ? réponds. |
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Comment rejoindras-tu l'homme à l'homme ? quels ponts |
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Pourront jamais unir, à travers la nuit noire, |
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Un de ses bords à l'autre, et sa honte à sa gloire ? |
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Sois un pasteur d'esprits, un guide des vivants, |
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Un fier tribun du peuple aux, discours émouvants, |
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Dont la mort est plus tard pour la terre un désastre ; |
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Sois grand et fort avec une lumière d'astre ; |
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Sois Colomb, et découvre un monde ; sois Schiller, |
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L'aigle du cœur plus grand que les aigles de l'air ; |
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Sois Mirabeau, Shakspeare et Platon tout ensemble ; |
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Si profond, si puissant, si sublime qu'il semble |
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Qu'on ne va plus te voir que derrière le ciel, |
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Avec une figure : au delà du réel ; |
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Sois Christ, le fils aîné de la clarté divine, |
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En qui l'homme s'efface, en qui Dieu se devine, |
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Le grand Christ arrachant, calme et le bras tendu, |
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Aux faits épouvantés le miracle éperdu ; |
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Passe ton jour entier, être à haute stature, |
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À modeler en toi l'humanité future, |
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Du matin jusqu'au soir roule dans ton cerveau |
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Le système insondable et l'univers nouveau, |
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Où tout aura ta forme, arts, lois, dogmes, doctrines ; |
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Et, maintenant, forçat, c'est ton heure. Aux latrines ! |
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Ô génie accablé d'un viscère ! destin |
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Traversé par l'abject et lugubre intestin ! |
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Oh ! quelle ombre après tant de clarté ! tout à l'heure, |
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Tu semblais l'ange, roi de l'éther qu'il effleure ; |
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Socrate sur le Pnyx ou Moïse au Galgal, |
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Tu planais ; tu parlais à Dieu comme un égal ; |
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Tu semblais de l'énigme être le grand ministre ; |
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À présent te voilà nu, frissonnant, sinistre, |
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Misérable au niveau du bourbier, et réduit |
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Aux accroupissements des bêtes dans la nuit ! |
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Et tu fais tous les jours cette chute, prophète, |
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Roi, mage, osant revoir l'azur quand tu l'as faite ! |
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Tous les jours, l'homme allant aux astres ses pareils, |
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Vole avec les esprits au-dessus des soleils, |
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Luit, resplendit, flamboie, et tous les jours retombe |
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De plus haut que le ciel dans plus bas que la tombe ! |
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L'homme a beau sous son front sentir les cieux frémir, |
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Être un génie ; il faut manger, il faut dormir ! |
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Il se heurte aux besoins. Les besoins sont les bornes. |
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C'est le rappel brutal aux réalités mornes ; |
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L'éternelle cuisson du stigmate de feu ; |
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C'est le coup de bâton de la matière au dieu. |
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Oui, médite. C'est là ton sort. Nuit, crépuscule, |
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Maladie et famine, hiver et canicule, |
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Ton âme endure tout ; elle est esclave enfin. |
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Ton esprit, à travers ta chair, a soif, a faim, |
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A la fièvre, maigrit, engraisse, brûle, gèle. |
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Chacun de tes besoins en, passant te flagelle. |
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Et ces besoins sont vils ! Si hideux, si honteux |
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Que tu te sens coupable et puni devant eux, |
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Et que, sentant peser sur ta tête inféconde |
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Le poids antérieur d'un mystérieux monde, |
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Tu dis : qu'ai-je donc fait ailleurs pour être ici ? |
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Mais tu reprends ton vol, le jour s'est éclairci, |
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La science t'appelle, homme, l'art te relève, |
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Tu fuis dans la clarté bleue et vague du rêve, |
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Tu t'évades aux cieux ; te voilà libre ! … — Non. |
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Redescends dans ton corps, rentre en ton cabanon ; |
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Avec ton sombre esprit la fange est familière ; |
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Ton sang est ton bourreau, ta chair est ta geôlière ; |
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De l'infâme prison tes sens sont les habits ; |
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Tu ne peux les quitter, et, courbé ; tu subis, |
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Toujours, toujours, le jour, la nuit, et sans relâche, |
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La fustigation inexplicable et lâche. |
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Au moment où l'azur t'ouvre son pur chemin, |
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Où tu te vois auguste, et splendide, une main, |
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Qui que tu sois, beau, juste, illustre, innocent, vierge, |
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Te prend, et, frémissant, tu sens le coup de verge. |
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L'horreur crie : es-tu là ? Ta fange répond : oui. |
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Et rien ne te soustrait à ce joug inouï. |
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Il est une heure sainte, inexprimable, altière, |
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Où tout ce qui n'est pas joie, orgueil et lumière, |
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Semble s'évanouir dans ton cœur transporté ; |
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C'est quand tu vois la femme, aube, blancheur, beauté, |
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Qui met sous son pied nu tes résistances vaines, |
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Et qui fait ruisseler du soleil dans tes veines. |
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Telle que dans l'Éden jadis elle brilla, |
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Elle apparaît, charmante ; homme, en ce moment-là, |
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Tu méprises la bête, infecte créature, |
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Fier, superbe, oubliant ta propre pourriture ; |
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Bien ! prends ton Ève blonde ; Emporte-la. Le jour |
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La donne à ta nuit… — Ah ! tu frissonnes d'amour, |
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La volupté t'enivre ! Ah ! l'extase te gagne ! |
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Tu ne te souviens plus de la chaîne du bagne, |
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Tu te crois ange… — Allons ! réveille-toi, fouetté |
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Jusque dans ton plaisir, par ta fétidité ! |
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