| III |
| XLVII |
|
Qui sait si tout n'est pas un pourrissoir immense ? |
12 |
|
Qui sait si ce qu'on croit gloire, vie et semence, |
12 |
|
N'est pas horreur et deuil ? |
6 |
|
Contemplateur sur qui le rayon des nuits tombe, |
12 |
| 5 |
Qui sait si ce n'est pas de néant et de tombe |
12 |
|
Que tu remplis ton œil ? |
6 |
|
|
Qui sait, espaces noirs, éthers, vagues lumières, |
12 |
|
Si le fourmillement mystérieux des sphères |
12 |
|
Ne ronge pas le ciel ? |
6 |
| 10 |
Et si l'aube n'est pas la rougeur d'une torche |
12 |
|
Qui passe, et que quelqu'un promène sous le porche |
12 |
|
Du sépulcre éternel ? |
6 |
|
|
Peut-être que l'abîme est un vaste ossuaire, |
12 |
|
Que la comète rampe aux plis d'un noir suaire, |
12 |
| 15 |
O vivants pleins de bruit, |
6 |
|
Peut-être que la Mort, colossale et hagarde, |
12 |
|
Est sous le firmament penchée, et vous regarde |
12 |
|
Ayant pour front la nuit ! |
6 |
|
|
Peut-être que le monde est une chose morte ; |
12 |
| 20 |
Peut-être que le ciel où la saison apporte |
12 |
|
Tant de rayons divers, |
6 |
|
O mortels, est soumis à la loi qui vous navre, |
12 |
|
Et que de cet énorme et splendide cadavre |
12 |
|
Les astres sont les vers ! |
6 |
|
