| III |
| XXXIX |
| DANS LE CIMETIÈRE DE*** |
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Je priais, recueilli dans ma pensée intime. |
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Le cimetière est doux au deuil silencieux |
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À cette heure où le soir ineffable et sublime |
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Vient à la paix des morts mêler la paix des cieux. |
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J'entendis qu'on marchait, je levai les paupières ; |
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Le vent remuait l'herbe autour des crucifix, |
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Et je vis à pas lents venir parmi les pierres |
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Un aïeul par la main menant son petit-fils. |
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Ému, j'interrompis mes funèbres extases, |
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Pour les suivre des yeux et tout bas les bénir. |
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Un vieillard ! un enfant ! ô mystérieux vases ! |
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L'un rempli du passé, l'autre de l'avenir ! |
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Cette petite main dans cette main débile |
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Me rappelait des jours enfuis, des jours meilleurs ! |
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Le vieillard, par moments s'arrêtant immobile, |
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Regardait les tombeaux ; l'enfant cherchait des fleurs. |
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Le vieillard regardait les sépulcres dans l'ombre, |
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Comme si, morne et blême et baigné de sueur, |
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À force d'y fixer son œil profond et sombre, |
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Il en faisait sortir quelque étrange lueur ! |
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15 août 1846.
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