| III |
| XXXVII |
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Une nuit je rêvais, et je vis dans mon rêve |
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Une plaine sans bords pareille aux flots sans grève, |
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Ouverte à tous les vents comme les vastes mers. |
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C'était un de ces lieux inquiets et déserts |
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Où flotte encor le bruit confus des multitudes, |
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Où l'on sent à travers les mornes solitudes, |
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Aux palpitations dont frémit l'air troublé, |
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Quelque peuple inconnu, comme une onde écoulé. |
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Cette plaine était rousse, immense, triste et nue, |
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Sans une goutte d'eau pour refléter la nue. |
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Pas un champ labouré, pas un toit. Nul témoin, |
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Nul passant. Seulement on y voyait au loin |
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De grands lions de pierre, étranges et superbes, |
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De distance en distance isolés dans les herbes. |
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Immobiles, debout sur des granits sculptés |
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Qu'étreignaient les buissons par le vent agités, |
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Tous ayant quelque fière et terrible posture, |
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Ils semblaient, au milieu de la sombre nature |
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Qui rayonnait dans l'ombre à mon œil ébloui, |
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Écouter la rumeur d'un monde évanoui. |
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Qu'est-ce que ces lions faisaient dans cette plaine ? |
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Peut-être y gardaient-ils quelque mémoire vaine, |
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Quelque grand souvenir dans l'ombre descendu, |
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Comme des chiens pensifs dont le maître est perdu ? |
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Étaient-ce des rochers ? Étaient-ce des fantômes ? |
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Peut-être avaient-ils vu tomber bien des royaumes. |
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Qui sait ? avant ces temps obscurs, profonds, lointains, |
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Où l'histoire à tâtons perd ses flambeaux éteints, |
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Où la tradition indistincte s'émousse, |
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Peut-être étaient-ils là, déjà rongés de mousse ? |
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Peut-être l'ouvrier n'avait-il rien d'humain |
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Qui lés avait sculptés de sa puissante main ? |
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Qui donc les avait mis seuls dans ce vaste espace |
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Pour entendre à jamais pleurer le vent qui passe, |
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Siffler l'herbe et glisser le lézard dans les grès ? |
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Sans oser faire un pas, je les considérais |
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Avec l'effroi qu'on a devant les choses sombres. |
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Nul vestige autour d'eux, ni sentiers, ni décombres ; |
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Rien que la ronce obscure et le buisson noirci. |
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Or, tout à coup, pendant que je rêvais ainsi, |
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Il apparut, — c'était l'heure où le jour recule, — |
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Dans le ciel sépulcral et froid du crépuscule, |
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L'aile ouverte et planant sur cet horizon noir, |
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Un oiseau monstrueux, vaste, effroyable à voir, |
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D'une forme inconnue à la nature entière, |
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Si fauve et si hideux que les lions de pierre |
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S'enfuirent en poussant de longs rugissements. |
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Ô Dieu, vous qui penché sur les esprits dormants, |
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Leur envoyez la nuit le Moloch ou l'Archange, |
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Que vouliez-vous me dire avec ce songe étrange ? |
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Serait-ce, après nos jours sans joie et sans honneur, |
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La figure des temps où nous entrons, Seigneur ? |
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