| III |
| XXXI |
|
L'homme croit avoir fait un pas dans l'inconnu |
12 |
|
Quand il met sur l'autel quelque faune cornu, |
12 |
|
Quelque dragon rampant sur des membres hybrides, |
12 |
|
Ou quelque affreux Brahma dont il dore les rides ; |
12 |
| 5 |
Il croit s'être avancé bien loin dans l'idéal |
12 |
|
Lorsqu'il a complété Zeus par Bélial, |
12 |
|
Ou lorsqu'il a choisi pour s'en faire une idole |
12 |
|
Quelque apparition du sommeil, sombre et folle, |
12 |
|
Et qu'il s'est prosterné devant ses cauchemars |
12 |
| 10 |
En les nommant Mithra, Neptune, Irmensul, Mars ! |
12 |
|
Est-il du moins l'auteur de ces larves ? Non. L'être, |
12 |
|
En se décomposant dans l'ombre, les fait naître ; |
12 |
|
Et tous ces dieux, Moloch, Jupiter, Astarté, |
12 |
|
Thor, masques de démence ou de difformité, |
12 |
| 15 |
Chacun portant son thyrse, ou sa foudre, ou sa bible, |
12 |
|
Sont des types de nuit flottant dans l'invisible. |
12 |
|
|
Quoiqu'ils soient vils, méchants, obscènes, odieux, |
12 |
|
Homme, tu n'as pas même enfanté tes faux dieux. |
12 |
|
O passant misérable, ô chercheur éphémère, |
12 |
| 20 |
Tu ne peux rien créer, pas même une chimère ! |
12 |
|
L'Ombre qui t'enveloppe, ô pauvre être banni, |
12 |
|
La Profondeur, qui semble un mur de l'infini, |
12 |
|
L'effrayant fond brumeux d'où les visions pleuvent, |
12 |
|
Sur qui confusément les atomes se meuvent, |
12 |
| 25 |
Où l'on distingue à peine et la vie et la mort, |
12 |
|
Et les linéaments mystérieux du sort, |
12 |
|
L'immense obscurité, pleine de vagues porches |
12 |
|
Où de tous les autels, tremblent toutes les torches, |
12 |
|
Où des souffles, suivis d'effacements soudains, |
12 |
| 30 |
Dessinent des enfers, des pindes, des édens, |
12 |
|
Deucalion, Pluton, Satan, Ève et sa pomme, |
12 |
|
Triste, n'accepte pas des dieux sortis de l'homme. |
12 |
|
Crois-tu donc imposer tes rêves à la nuit ? |
12 |
|
Cette grande songeuse envoie en ton réduit |
12 |
| 35 |
Ses blêmes légions d'ombres battant de l'aile ; |
12 |
|
C'est elle qui les fait, et tu les reçois d'elle. |
12 |
|
Et quand un prêtre dit tout bas dans son orgueil : |
12 |
|
J'invente des démons qui mettent l'homme en deuil ; |
12 |
|
Je suis le créateur suprême et solitaire |
12 |
| 40 |
D'un tas de spectres, honte ou frayeur de la terre ; |
12 |
|
Et le monde, stupide et morne, est sous le faix |
12 |
|
De tous les dieux impurs ou sanglants que je fais, |
12 |
|
Fô, Dagon, Teutatès, Vénus aux yeux funèbres ! — |
12 |
|
La nuit, qui les créa d'un pan de ses ténèbres, |
12 |
| 45 |
Rit, et de leur noirceur a peu d'étonnement. |
12 |
|
Le formidable ciel sait que le prêtre ment. |
12 |
|
