| III |
| XXIX |
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À mesure qu'au loin s'éclipse |
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La plaine effacée au regard, |
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Toute une sombre apocalypse |
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Apparaît à l'homme hagard. |
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Tous ces fantômes que, sans nombre, |
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Produit le soir qui s'assombrit, |
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L'entourent, et, sortant de l'ombre, |
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Entrent en foule en son esprit. |
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Noir cerveau sur qui Dieu surplombe, |
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Il rêve ce que Jean rêva, |
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Le jour qui fuit, la nuit qui tombe, |
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La mort qui vient, l'homme qui va… |
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Devant sa paupière enflammée, |
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Sur un fond morne et sans rayons, |
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Comme les flots d'une fumée, |
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Passent les lentes visions. |
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La destinée à lui se montre. |
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Il croit entrevoir, en fuyant |
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Les pâles spectres qu'il rencontre, |
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Quelque paysage effrayant. |
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Il songe effaré ! — Tout se lève, |
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Tout retombe, tout a flotté. |
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Il ne sait plus si c'est lé rêve |
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Ou si c'est la réalité. |
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Puis tout prend forme, tout se range |
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Comme en un enfer douloureux, |
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Et tout dans cette brume étrange |
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Devient distinct, et reste affreux. |
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Il voit les fortunes humaines |
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Comme un taillis vertigineux |
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Où resplendit l'œil des sirènes |
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Sous des branchages épineux : |
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Il plonge son regard qui brille |
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Dans ce gouffre aux aspects mouvants, |
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Dans ces ténèbres où fourmille |
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L'aveugle foule des vivants. |
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À travers l'ombre et ses embûches, |
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Il entend bruire leurs voix |
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Comme des essaims dans les ruches, |
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Comme des oiseaux dans les bois. |
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Chacun travaille, — loi tracée |
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Par Dieu même à l'homme maudit ! |
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L'un son champ, l'autre sa pensée. |
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L'un creuse, l'autre approfondit. |
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Tous vont cherchant, aucun ne trouve. |
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Le ciel semble à leur désespoir |
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Noir comme l'antre d'une louve, |
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Au fond d'un bois, l'hiver, le soir. |
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Où vont-ils ? vers la même porte. |
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Que sont-ils ? les flots d'un torrent. |
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Que disent-ils ? la nuit l'emporte. |
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Que font-ils ? la tombe le prend. |
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Un vent, comme le jonc flexible ; |
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Les courbe tous ; jeunes et vieux. |
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Oh ! de quelle bouche invisible |
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Souffle ce vent mystérieux ! |
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