| III |
| XXVII |
| À PAUL M. |
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Paul, je connais si bien l'autre côté des choses |
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Que toujours je regarde en mes apothéoses |
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La hauteur du rocher d'où je devrai tomber ; |
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Le sort change, — je l'ai subi sans Me courber, |
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Une femme en squelette, un palais en masure ; |
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Et c'est pourquoi, passant fraternel, je mesure, |
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Souriant et pensif, sans retirer ma main, |
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À l'amour d'aujourd'hui la haine de demain. |
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Aux éblouissements de l'aube je calcule |
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La morne hostilité qu'aura le crépuscule ; |
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Qui ne fut point haï n'a vécu qu'à demi ; |
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Et, tâchant d'être bon, je laisse, ô mon ami, |
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Passer l'un après l'autre, en cette ombre où nous sommes, |
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Tous les faux lendemains de la terre et des hommes, |
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Sûr de ce lendemain immense du ciel bleu |
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Qu'on appelle la mort et que j'appelle Dieu. |
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2 septembre 1872.
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