| III |
| XXV |
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Un homme est innocent ; son voisin le dénonce. |
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Gisquet dont le sourcil facilement se fronce, |
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Ou n'importe quel autre Anglès ou Valentin, |
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Fait saisir l'homme au saut du lit un beau matin ; |
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L'homme résiste et veut s'enfuir ; mauvaises notes ; |
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On l'insulte, il réplique ; on lui met les menottes ; |
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Il dit : Je n'ai rien fait ! C'est vrai ; mais il a tort |
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De crier le plus haut n'étant pas le plus fort ; |
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On le lui fait sentir en serrant les poucettes. |
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Coupable, vous cédez ; mais innocent, vous êtes |
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Idiot ; vous luttez, vous ruez, vous avez |
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La rage, quand le sang coule entre les pavés, |
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De croire que le juge examine et diffère, |
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Et que, n'ayant rien fait, on ne doit rien vous faire. |
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Le juge, examiner ! différer ! à quoi bon ? |
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On entre jeune au bagne et l'on en sort barbon, |
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Prenez garde, c'est là le sort du réfractaire. |
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Vous avez ce devoir, souffrir, ce droit, vous taire ; |
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Être rebelle est grave, être innocent est vain ; |
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Sachez que la justice est la justice, enfin, |
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Et vous êtes un gueux, puisqu'on vous brutalise ! |
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La police ressemble au sable où l'on s'enlise ; |
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Plus on se débat, plus on enfonce. Jamais |
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Les grands et les heureux qui sont sur les sommets |
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Ne se penchent vers ceux qu'engloutit la justice. |
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Tombez dans l'eau, soyez pris sous une bâtisse |
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Qui s'effondre, ou plongé dans quelque horrible puits, |
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De partout il vous vient des amis, des appuis, |
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Jeune, vieux, riche, pauvre, et tout sexe et tout âge, |
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Chacun va s'employer pour votre sauvetage, |
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Vous êtes secouru, servi, plaint, assisté ; |
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Mais ne naufragez pas sous la société ! |
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L'état saigne pourtant s'il perd un membre utile, |
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Et dans un homme, c'est le peuple qu'on mutile ; |
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Ce misérable était honnête, bon et doux ; |
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Savez-vous qu'il avait une famille, vous ? |
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Bah ! Qu'importe ! On le jette en une casemate. |
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D'un mécanisme horrible il devient l'automate ; |
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La chiourme le manie en ses rudes ressorts. |
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Debout ! réveille-toi ! Travaille ! Rentre ! Sors ! |
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Tout à coup on l'embarque, on l'envoie à Cayenne. |
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Cette bête aux regards de sphinx, aux cris d'hyène, |
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La mer, le prend, rugit, hurle, et va le cacher |
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Derrière l'horizon ; là-bas, sur un rocher, |
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Dans une ombre où le bruit de l'homme arrive à peine. |
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Là, tout est brume, oubli, gouffre ; un souffle de haine |
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Vient du ciel, et les flots semblent des ennemis. |
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Là, l'espèce de crime inconscient commis |
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Par nous tous sur ce pauvre inconnu, se consomme. |
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La nuit spectre enchaîné, le jour bête de somme, |
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Il est un chiffre ; il n'a pas droit même à son nom ; |
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Il vit dans un carcan, il dort sous le canon ; |
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Ses froids bourreaux sont là dès l'aube, et leur complice, |
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L'aurore, en se levant travaille à son supplice, |
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Et les captifs s'en vont labourer deux à deux |
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Quelque affreux champ brûlé sous le soleil hideux ; |
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En faisant des forçats la loi fait des fantômes ; |
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Les nuages, l'azur, les cieux, tous ces grands dômes, |
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Leur semblent le plafond d'airain de leur malheur. |
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Lui, qui n'est pas faussaire ; assassin ni voleur, |
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Sous l'écrasant fardeau qu'il traîne, triste atome, |
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Vaincu, stupide, il bâille ; et l'on verse pour baume |
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Goutte à goutte l'affront sur son tragique ennui ; |
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Une plaie effroyable et sinistre est en lui, |
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On la lui lave avec de l'acide nitrique. |
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Le Code, cette hache, a pour manche une trique, |
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Et ce glaive hautain s'achève en vil bâton ; |
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Si parfois s'accoudant, le poing sous le menton, |
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Fiévreux, malade, il rêve, un gourdin le réveille ; |
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Il a toujours un bruit de chaînes dans l'oreille, |
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Il est on ne sait quoi d'abject et de battu, |
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Un chien le flaire et gronde, un mouchard lui dit tu, |
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Quel sort ! labeur sans fin, pain noir, paille pourrie !… |
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Un jour, un bruit profond se fait dans la patrie, |
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La Marseillaise ailée arrive dans le vent, |
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Et l'on dit à ce mort : Lève-toi ! Sois vivant. |
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La mer courbe ses flots, la France ouvre sa porte, |
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Il revient. Il avait une femme, elle est morte ; |
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Un fils, on ne sait pas ce qu'il est devenu ; |
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Une petite fille, ange à l'œil ingénu, |
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Était sa joie ; il voit dans la rue une femme |
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Qui rit, bras nus, seins nus, fleurs au front, gaie, infâme ; |
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C'est elle. |
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C'est elle. Et maintenant la ville est en rumeur ; |
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La Révolution, formidable semeur, |
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Disperse aux quatre coins des cieux l'âpre colère ; |
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Alors dans ce cœur sombre et funeste, il éclaire, |
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Il tonne dans cette âme, et cet homme n'est plus |
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Qu' une sorte de gouffre en proie aux noirs reflux ; |
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Dans cet infortuné le deuil immense écume. |
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Où donc est la mitraille ? Où donc est le bitume ? |
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C'est son tour d'être horrible, il l'est. Il grince, il mord ; |
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Pas de pitié ! Ce juge, à bas ! ce prêtre, à mort ! |
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Il tue, il pille, il brûle, il massacre, il égorge. |
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Un innocent qu'on frappe est un bandit qu'on forge. |
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Paris, 28. novembre.
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